El viejo Elihu seguía en la cama como antes, pero ahora una pistola automática negra descansaba sobre las mantas, cerca de una de sus manos rosadas.
En cuanto aparecí, apartó la cabeza de las almohadas, se incorporó y me ladró:
—¿Tienes tantos huevos como descaro?
Su rostro era de un rojo oscuro poco saludable. La película había desaparecido de sus ojos. Eran duros y ardientes.
Dejé que su pregunta esperara mientras miraba el cadáver en el suelo entre la puerta y la cama.
Un hombre bajo y fornido vestido de marrón yacía boca arriba con los ojos muertos fijos en el techo desde debajo de la visera de una gorra gris. Le faltaba un trozo de mandíbula. Tenía la barbilla inclinada para mostrar por dónde otra bala le había atravesado la corbata y el cuello de la camisa para abrirle un agujero en la garganta. Tenía un brazo doblado bajo el cuerpo. La otra mano sostenía una cachiporra del tamaño de una botella de leche. Había mucha sangre.
Aparté la vista de este desastre para mirar al viejo. Su sonrisa era cruel e idiótica.
“Eres un gran orador —dijo—. Lo sé. Un hombre de agallas, contestón con las palabras. ¿Pero tienes algo más? ¿Tienes las entrañas para estar a la altura de tu desvergüenza? ¿O lo único que tienes es labia?”.
No servía de nada intentar llevarse bien con el viejo. Lo miré con el ceño fruncido y le recordé:
“¿No te dije que no me molestaras a menos que quisieras hablar con coherencia por una vez?”