Se arregló el sombrero y la corbata y dijo:
“Oye, mira: estoy metido en esto, supongo, y hacer el payaso no me va a dar nada. Supongo que me porto bien. ¿Podrías olvidarte del forcejeo? Mira, tal vez sería más fácil para mí si creyera que vine por voluntad propia sin que me arrastraran”.
“De acuerdo.”
“Gracias, hermano.”
Noonan había salido a comer. Tuvimos que esperar media hora en su despacho exterior. Cuando entró me saludó con el habitual «¿Cómo está?… Eso sin duda está muy bien…» y el resto de la fórmula. No le dijo nada a MacSwain; simplemente lo miró con animadversión.
Entramos en el despacho privado del comisario. Acercó una silla a su escritorio para mí y luego se sentó en la suya, ignorando al exmadero.
Le entregué a Noonan el documento de la niña enferma.
Le echó una sola ojeada, saltó de su silla y le propinó un puñetazo del tamaño de un melón en la cara a MacSwain.
El golpe atravesó la habitación con MacSwain hasta que una pared lo detuvo. La pared crujió bajo la tensión, y una fotografía enmarcada de Noonan y otros dignatarios de la ciudad dando la bienvenida a alguien con polainas cayó al suelo junto con el sicario.
El jefe regordete se acercó tambaleándose, cogió el cuadro y lo hizo añicos contra la cabeza y los hombros de MacSwain.
Noonan volvió a su escritorio, resoplando, sonriendo, diciéndome alegremente:
“Ese tipo es una rata si es que alguna vez ha habido una”.