Al otro lado de la calle, lo sabía, había un edificio de oficinas de cuatro plantas con un tejado un poco por encima del nivel de mi ventana.
El tejado estaría oscuro. Mi luz estaba encendida. No tenía ningún sentido intentar echar un vistazo fuera en esas condiciones.
Miré alrededor en busca de algo para arrojarle a la bombilla, encontré una Biblia de los Gedeones y se la lancé. La bombilla estalló, regalándome la oscuridad.
El tiroteo había cesado.
Me arrastré hasta la ventana, arrodillándome con un ojo pegado a una de sus esquinas inferiores. El tejado de enfrente estaba oscuro y era demasiado alto para que pudiera ver más allá de su borde. Diez minutos de este espionaje tuerto no me dieron nada salvo una tortícolis.
Fui al teléfono y le pedí a la muchacha que enviara arriba al calderero de la casa.
Era un hombre regordete, de bigote blanco, con la frente redonda y poco desarrollada de un niño.
Llevaba un sombrero demasiado pequeño en la nuca para mostrar la frente.
Se llamaba Keever.
Se entusiasmaba demasiado con los tiroteos.
El director del hotel entró, un hombre rechoncho con el rostro, la voz y los modales cuidadosamente controlados. No se alteró en absoluto. Adoptó la actitud esto-no-tiene-precedentes-pero-por-supuesto-no-es-nada-serio de un faquir callejero cuyo artilugio mecánico falla durante una demostración.