Retrocedí hasta la entrada de un callejón y aflojé la pistola en la funda. El coche se puso a nuestra altura.
Una farola de arco iluminó dos caras en la parte delantera del automóvil. La del conductor no me decía nada. La parte superior del otro rostro estaba oculta por un sombrero bajado hasta los ojos. La parte inferior era la de Whisper.
Al otro lado de la calle estaba la entrada a otra sección de mi callejón, iluminada al fondo. Entre la luz y yo, alguien se movió justo cuando el coche de Whisper rugió al pasar. Ese alguien se había escurridizo desde detrás de una sombra que pudo haber sido un cubo de basura hacia otra.
Lo que me hizo olvidar a Whisper fue que las piernas de aquel alguien tenían un aspecto arqueado.
Una patrulla de pasma zumbó al lado, disparando plomo contra el primer coche.
Salté al otro lado de la calle, hacia el tramo de callejón donde estaba un hombre que quizás tuviera las piernas zambas.
Si era mi hombre, era muy probable que no fuera armado. Jugué a eso, avanzando directo por el centro fangoso del callejón, escrutando las sombras con los ojos, los oídos y la nariz.
Tres cuartos de manzana de esto, y una sombra se desprendió de otra sombra: un hombre que huía a toda prisa de mí.
«¡Alto!», aullé, golpeando el suelo con los pies mientras corría tras él. «Alto, o te agujereo, MacSwain».
Dio media docena de zancadas más y se detuvo, girándose.
—Ah, es usted —dijo, como si hubiera alguna diferencia en quién lo llevaba de vuelta al fresco.