El viejo Elihu habla con sensatez
Eran casi las dos y media de la mañana cuando llegué al hotel. Con mi llave, el recepcionista nocturno me entregó una nota en la que se me pedía que llamara al Poplar 605. Conocía el número. Era el de Elihu Willsson.
“¿Cuándo llegó esto?”, le pregunté al empleado.
“Un poco después de la una”.
Eso sonó urgente. Volví a una cabina y hice la llamada. La secretaria del viejo contestó, pidiéndome que fuera de inmediato. Le prometí darme prisa, le pedí al empleado que me consiguiera un taxi y subí a mi habitación por un trago de whisky.
Preferiría haber estado completamente sobrio, pero no lo estaba. Si la noche me tenía reservado más trabajo, no quería afrontarlo con el alcohol muriendo en mi interior.
La copa abultada me revivió bastante. Me serví más del King George en una petaca, me la guardé en el bolsillo y bajé hacia el taxi.
La casa de Elihu Willsson estaba iluminada de arriba a abajo. El secretario abrió la puerta principal antes de que pudiera poner el dedo en el timbre. Su delgado cuerpo temblaba con un pijama azul claro y una bata azul oscuro. Su delgado rostro estaba lleno de entusiasmo.
—¡Pronto! —dijo—. El señor Willsson está esperando. Y, por favor, ¿intentará persuadirlo de que nos deje retirar el cuerpo?
Se lo prometí y lo seguí hasta el dormitorio del anciano.