Lo dejé dar cuatro pasos hacia su habitación antes de decirle:
“Yo también. Odiaría tener que mandarte de vuelta a Philly, Al.”
Dio otro paso, se dio la vuelta muy despacio, apoyó un hombro contra la pared, dejó que se le durmieran los ojos y gruñó:
«¿Eh?»
—Si te noquean en el sexto o en cualquier otro asalto un don nadie como Kid Cooper, me pondría de mal humor —le dije—. No lo hagas, Al. No querrás volver a Filadelfia.
El muchacho hundió la barbilla en el cuello y volvió hacia mí. Cuando estuvo al alcance de la mano, se detuvo, dejando que su lado izquierdo girara un poco hacia el frente. Sus manos pendían flojas. Las mías estaban en los bolsillos de mi abrigo.
Él dijo: «¿Cómo?», otra vez.
Dije:
“Trata de recordar eso: si Ike Bush no consigue una victoria esta noche, Al Kennedy saldrá hacia el este por la mañana”.
Él levantó el hombro izquierdo una pulgada. Moví el arma en mi bolsillo, lo suficiente. Él rezongó:
“¿De dónde sacas eso de que yo no voy a ganar?”
“Solo algo que oí. No creía que hubiera nada de cierto en ello, a excepción tal vez de un ducado de vuelta a Filadelfia”.
—Debería partirte la mandíbula, maldito gordo ladrón.
—Ahora es el momento de hacerlo —le aconsejé—. Si ganas esta noche, probablemente no volverás a verme. Si pierdes, me verás, pero no tendrás