—Seis pulgadas, redonda, delgada, puntiaguda —repetí la descripción del arma—. Suena al picahielos de ella.
McGraw alargó la mano hacia el teléfono y le dijo a alguien que mandara entrar a Shepp y Vanaman. Shepp era un hombre alto y de hombros encorvados cuya boca ancha tenía una expresión de honradez severa que probablemente se debía a su mala dentadura. El otro detective era bajito, fornido, con venas violáceas en la nariz y casi sin cuello.
McGraw nos presentó y les preguntó por el picahielo. No lo habían visto, estaban seguros de que no había estado allí. No habrían pasado por alto un objeto de esa clase.
—¿Estaba ahí anoche? —me preguntó McGraw.
“Me quedé de pie junto a ella mientras arrancaba pedazos de hielo con él”.
Se lo describí. McGraw les ordenó a los sabuesos que volvieran a registrar su casa y que luego trataran de encontrar la piqueta en las inmediaciones de la vivienda.
—La conocías —dijo cuando se hubieron ido Shepp y Vanaman—. ¿Cuál es tu perspectiva del asunto?
“Es demasiado nuevo para tener una”, esquivé la pregunta. “Dame una hora o dos para pensarlo bien. ¿Qué opinas tú?”
Cayó de nuevo en la amargura y gruñó: «¿Y yo qué diantres sé?».
Pero el hecho de que me dejara marchar sin hacerme más preguntas me indicó que ya se había hecho a la idea de que Whisper había matado a la muchacha.
Me preguntaba si el pequeño tahúr lo habría hecho, o si esta era otra de esas falsas acusaciones que a los jefes de policía de Poisonville les gustaba