Hurricane Street
Mi destino era una casita gris de madera. Cuando toqué el timbre, la puerta la abrió un hombre delgado de rostro cansado que no tenía color, salvo una mancha roja del tamaño de una moneda de medio dólar en lo alto de cada mejilla. Este, pensé, es el tisiquero Dan Rolff.
—Me gustaría ver a la señorita Brand —le dije.
—¿De parte de quién le digo? Su voz era la de un hombre enfermo y la de un hombre culto.
“Para ella no significaría nada. Quiero verla por la muerte de Wilson”.
Me miró con unos ojos oscuros, nivelados y cansados, y dijo:
“¿Sí?”
“Soy de la oficina de San Francisco de la Agencia de Detectives Continental. El asesinato nos interesa”.
—Qué amable por tu parte —dijo con ironía—. Pasa.
Entré, en una habitación de la planta baja donde una joven estaba sentada a una mesa que tenía muchos papeles encima.
- Algunos de los papeles eran boletines de servicios financieros, previsiones de los mercados de valores y de bonos.
- Uno era una cartilla de carreras.
La habitación estaba desordenada, atiborrada. Había demasiados muebles en ella, y ninguno parecía estar en su lugar correspondiente.