Apartó las sábanas y sacó sus piernas regordetas en pijama y sus pies rosados por el borde de la cama.
—¿Tienes los huevos —esпетó—, de aceptar el puesto que te ofrecí una vez antes: jefe de policía?
“No. Me dejé los bígotes luchando tus batallas mientras tú te escondías en la cama y se te ocurrían nuevas formas de repudiarme. Busca otra nodriza”.
Me miró con fiereza. Luego, unas arrugas astutas rodearon sus ojos.
Él asintió con su vieja cabeza y dijo:
—Tienes miedo de aceptar el trabajo. ¿Así que sí mataste a la chica?
Lo dejé como lo había dejado la última vez, diciéndole: «¡Vete al infierno!» y saliendo.
El chófer, todavía cargando con su taco de billar, todavía mirándome sin afecto, me salió al encuentro en la planta baja y me condujo hasta la puerta, con cara de esperar que yo armara algún escándalo. No lo hice. Me cerró la puerta de un portazo.
La calle era gris con el comienzo del día.
Calle arriba, un coupé negro se detenía bajo unos árboles. No pude ver si había alguien dentro. Para curarme en salud, caminé en dirección contraria. El coupé se movió detrás de mí.
No tiene gracia correr por las calles con automóviles en persecución. Me detuve y lo encaré. El coche siguió avanzando. Aparté la mano del costado cuando vi el rostro rojo de Mickey Linehan a través del parabrisas.
Abrió la puerta de un golpe para que yo subiera.