El bar de la carretera seguía tan sombrío y desolado como antes, pero más destartalado. No salían disparos de él. Bastantes iban a parar dentro.
—¿Qué te parece? —preguntó Noonan.
“Si hay un sótano, puede que haya un ratón vivo dentro”.
—Bueno, podríamos acabar con él después.
Sacó un silbato del bolsillo y armó un gran alboroto.
Agitó sus brazos regordetes y los disparos empezaron a disminuir. Tuvimos que esperar a que la orden diera toda la vuelta.
Luego derribamos la puerta.
El primer piso estaba inundado hasta los tobillos de licor, que aún chorreaba por los agujeros de bala en las cajas y barriles apilados que llenaban la mayor parte de la casa.
Mareados por los vapores del licor derramado, vadeamos el lugar hasta que encontramos cuatro cadáveres y ninguno vivo. Los cuatro eran hombres morenos de aspecto extranjero con ropa de jornalero. Dos de ellos estaban prácticamente destrozados a balazos.
Noonan dijo:
“Déjalos aquí y vete”.
Su voz era alegre, pero a la luz de una linterna sus ojos se veían enmarcados de blanco por el miedo.
Salimos con alegría, aunque sí dudé lo suficiente como para guardar en el bolsillo una botella intacta etiquetada como «Dewar».
Un policía vestido de caqui se caía de una motocicleta en la puerta. Nos gritó: