—Entonces hablemos de pasta.
Sonreí ante la avaricia en sus ojos y dije:
“Todavía no, hermana. Tendremos que ver cómo resulta antes de empezar a tirar la casa por la ventana.”
Me llamó maldito tacaño y estiró la mano hacia la ginebra.
—No más para mí, gracias —le dije, mirando mi reloj—. Se acerca casi a las cinco de la mañana y tengo un día ajetreado por delante.
Decidió que volvía a tener hambre. Eso me recordó que yo también. Nos llevó media hora más o menos sacar los gofres, el jamón y el café de la cocina. Nos llevó un rato más metérnoslos en el estómago y fumar unos cigarrillos con tazas de café extra. Pasaba bastante de las seis cuando me dispuse a marcharme.
Volví a mi hotel y me metí en una bañera de agua fría. Me despejó bastante, y me hacía mucha falta despejarme. A los cuarenta podía apañármelas con ginebra como sustituto del sueño, pero no cómodamente.
Cuando hube terminado de vestirme, me senté y redacté un documento:
Just before he died, Tim Noonan told me he had been shot by Max Thaler. Detective Bob MacSwain heard him tell me. I gave Detective MacSwain $200 and a diamond ring worth $1,000 to keep quiet and make it look like suicide.
Con este documento en el bolsillo, bajé lasstairs, tomé otro desayuno que consistió principalmente en café y subí al Hospital de la Ciudad.
El horario de visitas era por la tarde, pero agitando mis credenciales de la Agencia Continental de Detectives y dando a entender a todo el mundo