Cooper deambulaba con pasos torpes y planos alrededor del cuadrilátero, lanzando sus amplios golpes a todo, desde las luces hasta los postes de las esquinas. Su método consistía simplemente en soltarlos y dejar que corrieran su suerte. Bush entraba y salía, poniendo un guante sobre el muchacho rubicundo cada vez que quería, pero sin poner nada en el guante.
Los clientes abucheaban antes de que terminara el primer asalto. El segundo asalto fue igual de amargo. No me sentía muy bien. Bush no parecía haber sido muy influenciado por nuestra pequeña conversación. Por el rabo del ojo podía ver a Dinah Brand tratando de llamar mi atención. Tenía aspecto de acalorada. Tuve cuidado de que no me llamaran la atención.
El número de compañeros de cuarto en el cuadrilátero continuó en el tercer asalto al ritmo de los gritos de ¡Échenlos!, ¿Por qué no se besan? y ¡Pónganlos a pelear! desde las gradas. El vals de los púgiles los llevó hasta la esquina más cercana a mí justo en el momento en que los abucheos cesaron por un instante.
Hice un megáfono con mis manos y grité a todo pulmón:
“De vuelta a Filadelfia, Al”.
Bush me daba la espalda. Forcejeó con Cooper, empujándolo hacia las cuerdas, de modo que él —Bush— quedó mirando hacia mí.
Desde algún lugar lejano en otra parte de la casa otra voz gritona llegó: