Miré hacia atrás, vi otro coche de policía siguiéndonos, un tercero doblar hacia Broadway. Noonan masticaba un puro apagado y le dijo al conductor:
—Dale un poco más, Pat.
Pat nos esquivó en torno al cupé de una mujer asustada, nos metió por un espacio entre un tranvía y un carro de lavandería —un espacio tan estrecho que no habríamos podido atravesar si nuestro coche no hubiera estado tan suavemente esmaltado— y dijo:
“Está bien, pero los frenos no sirven”.
“Qué bien”, dijo el detective de bigote gris a mi izquierda. No parecía sincero.
Fuera del centro de la ciudad no había mucho tráfico que nos molestara, pero el pavimento era más áspero. Fue un agradable paseo de media hora, en el que todos tuvieron la oportunidad de sentarse en el regazo de los demás. Los últimos diez minutos transcurrieron por un camino irregular con suficientes colinas como para impedirnos olvidar lo que Pat había dicho sobre los frenos.
Terminamos en una verja coronada por un letrero eléctrico destartalado que había dicho «Cedar Hill Inn» antes de perder las bombillas.
El mesón, a veinte pies de la verja, era un edificio de madera achaparrado, pintado de un verde mohoso y rodeado principalmente de basura. La puerta principal y las ventanas estaban cerradas, vacías.
Seguimos a Noonan fuera del coche. La máquina que nos venía pisando los talones apareció en una curva del camino, se detuvo derrapando junto al nuestro y descargó su cargamento de hombres y armas.
Noonan ordenó esto y aquello.