“Esta no es la primera vez que me vendes. Es la última”.
Puso el coche en marcha, volvió la cabeza por encima del hombro y le cantó:
—¡Al infierno, amor mío, contigo!
Entramos al pueblo rápidamente.
—¿Se murió Bush? —preguntó mientras metía el carro en Broadway.
—Decididamente. Cuando lo dieron vuelta, la punta del cuchillo sobresalía por delante.
“Debió haber sabido lo que hacía antes de traicionarlos.
Vamos a comer algo. Voy casi mil cien arriba con lo de la noche, así que si al novio no le gusta, qué le vamos a hacer. ¿Cómo saliste tú?”
“No apostó. ¿Así que a tu Max no le gusta?”
—¿Que no apostaste? —exclamó—. ¿Qué clase de imbécil estás hecho? ¿Quién ha oído hablar de alguien que no apuesta cuando tiene algo así asegurado?
“No estaba seguro de que estuviera bien cosido. ¿Así que a Max no le gustó cómo salieron las cosas?”.
—Adivinaste. Perdió un montón. Y luego se enoja conmigo porque tuve la sensatez de cambiarme de bando y ganar también.
Detuvo el coche de golpe frente a un restaurante chino. —¡Que le den, al enano de pacotilla!
Sus ojos brillaban porque estaban húmedos. Se metió un pañuelo de un empujón al salir del coche.