Amenazó con quitarle los papeles al señor Donald. No sé si tenía la intención de hacerlo o no. Pero volvió a enfermar, y todo siguió como antes”.
“¿Donald Willsson no te confió nada?” le pregunté.
“No”. Fue casi un susurro.
—¿Entonces todo esto lo aprendiste dónde?
—Intento... intento ayudarte a saber quién lo asesinó —dijo con seriedad—. No tienes ningún derecho a...
—Me ayudarás mucho más ahora mismo si me dices dónde aprendiste todo esto —insistí.
Se quedó mirando el escritorio, mordiéndose el labio inferior. Esperé. Al poco rato dijo:
“Mi padre es el secretario del señor Willsson”.
“Gracias.”
“Pero no debes pensar que nosotros—”
—Para mí no tiene importancia —le aseguré—. ¿Qué hacía Willsson en Hurricane Street anoche, cuando tenía una cita conmigo en su casa?
Dijo que no sabía. Le pregunté si lo había oído decirme, por teléfono, que fuera a su casa a las diez. Dijo que sí.
—¿Qué hizo después de eso? Trata de recordar hasta el más mínimo detalle de lo que se dijo y se hizo desde entonces hasta que te fuiste al final del día.
Se reclinó en su silla, cerró los ojos y arrugó la frente.