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Me guardé el telegrama en el bolsillo y esperé que las cosas siguieran rompiéndose deprisa. Habérsele mandado la droga que quería en aquel momento habría equivalido a presentar mi dimisión.
Me abroché un cuello almidonado alrededor del cuello y troté hacia el ayuntamiento.
—Hola —me saludó Noonan—. Esperaba que aparecieras. Intenté localizarte en el hotel, pero me dijeron que no habías pasado por allí.
No tenía muy buen aspecto esta mañana, pero, a pesar de sus saludos efusivos, parecía, por una vez, alegrarse de verme de verdad.
Me senté y sonó uno de sus teléfonos. Se llevó el auricular al oído, dijo: «¿Sí?», escuchó un momento, dijo: «Será mejor que vayas tú mismo, Mac», y tuvo que intentarlo dos veces para colgar el auricular en la horquilla antes de lograrlo. Su rostro se había puesto un poco pastoso, pero su voz era casi normal cuando me dijo:
“Lew Yard ha sido liquidado; lo acaban de balear al bajar los escalones de su entrada”.
—¿Algún detalle? —pregunté mientras me maldecía por haber apartado a Dick Foley de Painter Street una hora antes de lo debido. Había sido un golpe de mala suerte.
Noonan negó con la cabeza, mirando fijamente a su regazo.
—¿Salimos a ver los restos? —sugerí, poniéndome en pie.
No se levantó ni levantó la vista.