—¿Qué quieres saber ahora? —preguntó él.
“Sobre Donald Willsson. Tú lo conocías, ¿verdad?”
“Lo conocía.”
¿«Muy bien»?
“No.”
«¿Qué te pareció?»
Frunció los labios grises, hizo un ruido como el de un trapo al desgarrarse al forzar la salida de aire entre ellos, y dijo:
“Un liberal de pacotilla”.
—¿Conoces a Dinah Brand? —le pregunté.
“La conozco.”
Su cuello era más corto y más grueso que antes.
—¿Crees que mató a Willsson?
—Claro. Es una pasada.
—¿Entonces no lo hiciste?
—Desde luego que sí —dijo—, los dos juntos. ¿Tienes alguna pregunta más?
«Sí, pero me ahorraré las palabras. Solo me mentirías».
Volví caminando a Broadway, encontré un taxi y le pedí al conductor que me llevara al 1232 de la calle Hurricane.