Sin embargo, ambos sentían, no es culpa nuestra. No habían querido que ocurriera esta horrible molestia. Aun así, a Andrew le irritaba que Nancy fuera una mujer, y a Nancy que Andrew fuera un hombre, y se ataron los zapatos con mucha pulcritud y tiraron de los lazos con bastante fuerza.
No fue hasta que volvieron a subir hasta la misma cima del acantilado cuando Minta exclamó que había perdido el broche de su abuela —el broche de su abuela, el único adorno que poseía—, que representaba un sauce llorón (tenían que recordarlo) engastado en perlas. Debían haberlo visto, decía con las lágrimas corriendo por sus mejillas, el broche con el que su abuela se había sujetado la cofia hasta el último día de su vida. ¡Ahora lo había perdido! ¡Habría preferido perder cualquier otra cosa antes que eso! Volvería atrás a buscarlo.
Todos volvieron. Escudriñaron, fisgonearon y miraron. Mantenían la cabeza muy baja y decían cosas secas y roncas.
Paul Rayley buscaba como un poseso por toda la roca donde habían estado sentados. Todo este lío por un broche en realidad no venía a cuento de nada, pensó Andrew, mientras Paul le pedía que hiciera una «búsqueda exhaustiva entre este punto y aquel».
La marea subía rápidamente. El mar cubriría el lugar donde se habían sentado en un minuto. No había ni la más remota posibilidad de que lo encontraran ahora.
—¡Nos vamos a quedar aislados! —chilló Minta, de repente aterrorizada. ¡Como si hubiera algún peligro de eso! Era lo mismo que lo de los toros otra vez: no tenía ningမဲ့ control sobre sus emociones, pensaba Andrew. Las mujeres no lo tenían. El desgraciado de Paul tuvo que calmarla. Los hombres (Andrew y Paul se volvieron varoniles de inmediato y distintos a como eran habitualmente) deliberaron brevemente y decidieron que clavarían el bastón de Rayley donde se habían sentado y volverían de nuevo con la marea baja. No había nada más que pudiera hacerse ahora.