que acababa de ser metido en el parao. Su séquito constaba de ocho hombres, y dos de ellos iban armados con sables mohosos, indicios seguros de que servían a una persona distinguida, pues la gente común no lleva armas. De detrás de las cortinas provenía un creciente graznido de quejas, órdenes y bromas, y lo que para un europeo habría sido lenguaje obsceno. Era evidente que allí había una mujer acostumbrada a mandar.
Kim examinó con ojo crítico al séquito. La mitad de ellos eran oriyas de piernas flacas y barbas grises de tierras bajas. La otra mitad eran montañeses del Norte, abrigados con abrigos de estameña y sombreros de fieltro; y esa mezcla contaba su propia historia, incluso si él no hubiera oído las disputas incesantes entre ambos bandos. La anciana iba hacia el sur de visita —probablemente a ver a un pariente rico, con toda seguridad a un yerno, que había enviado una escolta como muestra de respeto. Los montañeses debían ser de su propia gente— de Kulu o de Kangra. Era bastante evidente que no llevaba a su hija a casarse, pues de lo contrario las cortinas habrían estado bien atadas y la guardia no le habría permitido a nadie acercarse al carruaje. Una dama alegre y de gran espíritu, pensó Kim, equilibrando el pastel de estiércol en una mano, la comida cocida en la otra y guiando al lama con un empujón de hombro. Algo se podía sacar de aquel encuentro. El lama no le ayudaría en nada, pero, como concienzudo chela, Kim estaba encantado de mendigar por dos.
Encendió su hoguera tan cerca del carro como se atrevió, a la espera de que alguno de los escoltas le ordenara alejarse. El lama se dejó caer al suelo con cansancio, de manera muy parecida a como se encoge un pesado murciélago frugívoro, y retomó su rosario.
“¡Apártate más, mendigo!” La orden fue gritada en indostaní chapurreado por uno de los montañeses.