Luego había hombres santos, fakires embadurnados de ceniza junto a sus santuarios de ladrillo bajo los árboles de la orilla del río, con los que estaba muy familiarizado, saludándolos cuando regresaban de sus giras de mendicidad y, cuando no había nadie presente, comiendo del mismo plato. La mujer que lo cuidaba insistía entre lágrimas en que debía usar ropa europea: pantalones, una camisa y un sombrero ajado. A Kim le resultaba más fácil ponerse ropa hindú o mahometana cuando se ocupaba de ciertos asuntos. Uno de los jóvenes elegantes —aquel que fue encontrado muerto en el fondo de un pozo la noche del terremoto— le había regalado una vez un juego completo de indumentaria hindú, el disfraz de un muchacho callejero de baja casta, y Kim lo guardaba en un lugar secreto bajo unas vigas en el depósito de madera de Nila Ram, más allá del Tribunal Superior del Panyab, donde los fragantes troncos de cedro se secan al aire tras haber bajado flotando por el Ravi.
Cuando había negocios o juerga en marcha, Kim usaba sus accesorios, y regresaba al alba a la veranda, agotado de tanto gritar tras los talones de una procesión de bodas, o de vociferar en una festividad hindú.
A veces había comida en la casa, más a menudo no la había, y entonces Kim volvía a salir para comer con sus amigos nativos.
Mientras taconeaba contra Zam-Zammah, se volvía de vez en cuando de su juego de rey del castillo con el pequeño Chota Lal y Abdullah, el hijo del dulcero, para hacerle un comentario grosero al policía nativo que montaba guardia sobre las filas de zapatos en la puerta del Museo. El fornido punyabí sonrió con indulgencia: conocía a Kim de sobra. También el aguador, que regaba con agua la carretera seca desde su odre de piel de cabra. También Jawahir Singh, el carpintero del Museo, inclinado sobre unos nuevos cajones de embalaje.