y aquí Mahabodhi, la Meca del budismo; y aquí Kusinagara, triste lugar de la muerte del Bienaventurado. El anciano inclinó la cabeza sobre las hojas en silencio durante un rato, y el Conservador encendió otra pipa.
Kim se había dormido. Cuando despertó, la conversación, todavía en torrente, era más comprensible para él.
“Y así fue, oh Fuente de Sabiduría, que decidí ir a los Santos Lugares que Su pie había hollado: al Lugar del Nacimiento, incluso a Kapila; luego a Mahabodhi, que es Buddh Gaya; al Monasterio; al Parque de los Ciervos; al lugar de Su muerte”.
El lama bajó la voz.
«Y vengo aquí solo. Durante cinco... siete... dieciocho... cuarenta años tuve en mi mente que la Antigua Ley no se cumplía debidamente; al estar recubierta, como bien sabes, por demonología, sortilegios e idolatría. Tal como acaba de decir el niño de ahí fuera. Sí, tal como dijo el niño, con el būt-parasti.»
“Así pasa con todas las fes”.
—¿Piensas tú? Los libros de mi lamasería leí, y eran médula seca; y el posterior ritual con el que los de la Ley Reformada nos hemos gravado —ese también no tuvo valor para estos viejos ojos. Aun los seguidores del Excelente están de pleito en pleito los unos con los otros. Todo es ilusión. Sí, maya, ilusión. Pero tengo otro deseo —el rostro surcado y amarillo se acercó a menos de tres pulgadas del Conservador, y la larga uña del dedo índice repiqueteó sobre la mesa—. Vuestros eruditos, mediante estos libros, han seguido los Benditos Pies en todas sus peregrinaciones; pero hay cosas que no han buscado. Nada sé —nada sé—, mas voy a liberarme de