La oficina no era más que un pequeño cubículo de madera separado por tabiques de la galería bordeada de esculturas. Kim se tendió, con la oreja contra una grieta de la puerta de cedro agrietada por el calor, y, siguiendo su instinto, se estiró para escuchar y mirar.
Gran parte de la conversación estaba por completo fuera de su alcance. El lama, vacilante al principio, le habló al Conservador de su propio lamasería, el Such-zen, frente a las Rocas Pintadas, a cuatro meses de marcha de allí. El Conservador sacó un enorme libro de fotos y le enseñó aquel mismo lugar, encaramado en su risco, con vistas al gigantesco valle de estratos multicolores.
—Ay, ay! —El lama se puso unas gafas de pasta de cuerno de fabricación china—. He aquí la pequeña puerta por la que traemos leña antes del invierno. Y tú... ¿los ingleses saben de estas cosas? El que ahora es abad de Lung-Cho me lo contó, pero no lo creí. El Señor... el Excelentísimo... ¿También se le honra aquí? ¿Y se conoce Su vida?
—Todo está esculpido sobre las piedras. Ven y mira, si te has descansado.
El lama salió arrastrando los pies hacia la sala principal y, con el conservador al lado, recorrió la colección con la reverencia de un devoto y el instinto apreciativo de un artesano.
Incidente tras incidente en la hermosa historia que identificaba en la piedra difusa, desconcertado aquí y allá por la desconocida convención griega, pero encantado como un niño con cada nuevo hallazgo. Donde la secuencia fallaba, como en la Anunciación, el Curador la suplía desde su montón de libros —franceses y alemanes, con fotografías y reproducciones.
Allí estaba el devoto Asita, el equivalente a Simeón en la historia cristiana, sosteniendo al Niño Santo sobre sus rodillas mientras la madre y el padre escuchaban; y allí estaban los incidentes de la leyenda del primo Devadatta.