La niña miró al lama, que había seguido mecánicamente a Kim hasta el andén. Inclinó la cabeza para no verla y murmuró algo en tibetano mientras ella seguía adelante con la multitud.
—Lo que bien entra, bien sale —dijo la esposa del agricultor con saña.
—Ha adquirido mérito —respondió el lama—. Sin duda era una monja.
“Hay diez mil monjas de esas solo en Amritzar. Regresa, viejo, o el tren puede partir sin ti”, gritó el banquero.
—No solo alcanzaba para el billete, sino también para un poco de comida —dijo Kim, saltando a su sitio—. Come ahora, Santo Ser. Mira. ¡Llega el día!
Doradas, rosadas, azafranadas y rosas, las brumas matutinas se disiparon en volutas sobre las llanuras verdes y llanas. Todo el rico Panyab se extendía bajo el esplendor del sol radiante. El lama se encogió un poco al pasar los postes telegráficos.
«Grande es la velocidad del tren», dijo el banquero con una sonrisa condescendiente. «Hemos avanzado desde Lahore más lejos de lo que tú podrías caminar en dos días: al anochecer, entraremos en Umballa».
“Y aún estamos lejos de Benarés”, dijo el lama cansadamente, mascullando los pasteles que Kim le ofrecía.
Todos desataron sus hatillos y tomaron su comida matutina. Luego, el banquero, el labrador y el soldado prepararon sus pipas e inundaron el compartimento con un humo acre y sofocante, escupiendo, tosiendo y divirtiéndose.
El sij y la esposa del labrador mascaban pan; el lama tomó rapé y desgranó su rosario, mientras Kim, con las piernas cruzadas, sonreía disfrutando del bienestar de tener el estómago lleno.