parecían pequeñas rendijas de ónice.
«¿Quién es ese?», dijo Kim a sus compañeros.
“Quizá sea un hombre”, dijo Abdalá, con el dedo en la boca, mirando fijamente.
—Sin duda —respondió Kim—; pero no es ningún hombre de la India que yo haya visto.
—Un sacerdote, tal vez —dijo Chota Lal, al avistar el rosario—. ¡Mira! ¡Entra en la Casa de las Maravillas!
“No, no”, dijo el policía, sacudiendo la cabeza. “No entiendo tu idioma”. El agente hablaba penyabi. “¡Oh, Amigo de todo el Mundo, qué dice?”.
—Mándale venir —dijo Kim, bajándose de Zam-Zammah y agitando sus talones descalzos—. Es un extranjero, y tú eres un búfalo.
El hombre se volvió con desvalimiento y se acercó a la deriva hacia los muchachos. Era viejo, y su gabardina de lana aún olía fuertemente a la apestosa artemisa de los pasos de montaña.
—Oh, niños, ¿qué es esa gran casa? —dijo en un urdu muy correcto.
—¡El Ajaib-Gher, la Casa de las Maravillas! —Kim no le dio ningún título, como Lala o Mian. No podía adivinar la fe del hombre.
«¡Ah! ¡La Casa de las Maravillas! ¿Puede entrar cualquiera?»
“Está escrito sobre la puerta—todos pueden entrar.”
“¿Sin paga?”
“Entro y salgo. No soy banquero”, rió Kim.