Giró la cabeza como una vieja tortuga bajo la luz del sol. «¿Es verdad que hay muchas imágenes en la Casa de las Maravillas de Lahore?». Repitió las últimas palabras como alguien que se cerciora de una dirección.
—Eso es verdad —dijo Abdullah—. Está lleno de būts paganos. Tú también eres un idólatra.
—No le hagas caso —dijo Kim—. Esa es la casa del Gobierno y no hay idolatría en ella, sino tan solo un Sahib con barba blanca. Ven conmigo y te lo enseñaré.
—Los sacerdotes extraños se comen a los muchachos —susurró Chota Lal.
—Y él es un extraño y un būt-parast, —dijo Abdulá, el mahometano.
Kim se rio. «Es nuevo. Corran a las faldas de sus madres y estén a salvo. ¡Vamos!
Kim pasó por el torniquete de registro automático; el viejo le siguió y se detuvo asombrado. En el vestíbulo de entrada se alzaban las figuras de mayor tamaño de las esculturas grecobudistas realizadas, los sabios saben cuánto tiempo atrás, por artesanos olvidados cuyas manos buscaban, y no sin destreza, el misteriosamente transmitido toque griego. Había cientos de piezas, frisos de figuras en relieve, fragmentos de estatuas y losas abarrotadas de figuras que habían revestido los muros de ladrillo de las estupas y los viharas budistas del País del Norte y que ahora, desenterradas y etiquetadas, constituían el orgullo del Museo. Con la boca abierta de asombro, el lama se volvió hacia esto y aquello, y finalmente se detuvo con atención absorta ante un gran altorrelieve que