“Nunca dejé caer nada en tu estudio. Eso no es mío. Es de Anne”.
—Eso lo sé —dije.
“Bueno, ¿para qué me preguntas, entonces? A Anne se le debe de haber caído”.
“La señora Protheroe solo ha estado en mi despacho una vez desde el asesinato, y entonces iba vestida de negro, por lo que no es probable que llevara puesto un pendiente azul”.
“En ese caso —dijo Lettice—, supongo que se le habrá caído antes”.
Y añadió: “Eso es lo lógico”.
—Es muy lógico —dije—. Supongo que por casualidad no recordarás cuándo fue la última vez que tu madrastra llevó puestos estos pendientes?
«¡Oh!» Me miró con una mirada desconcertada y confiada. «¿Es muy importante?».
—Podría ser —dije.
“Intentaré pensar”. Se quedó allí frunciendo el ceño. Nunca había visto a Lettice Protheroe parecer más encantadora que en aquel momento. —¡Ah, sí! —dijo de pronto—. Los llevaba puestos, el jueves. Ahora me acuerdo.
—El jueves —dije lentamente— fue el día del asesinato. La señora Protheroe vino al estudio del jardín ese día, pero si recuerda, en su declaración, solo llegó hasta la ventana del estudio, no entró en la habitación.
“¿Dónde encontraste esto?”
“Rodó debajo del escritorio.”