“Así que has vuelto por fin”, observó ella.
—¿Está el coronel Protheroe? —pregunté.
“En el estudio. Llevo aquí desde las seis y cuarto”.
“¿Y el señor Redding ha estado aquí?”
«Vino hace unos minutos. Preguntó por usted. Le dije que volvería en cualquier minuto y que el coronel Protheroe le esperaba en el estudio, y dijo que él también esperaría, y fue allí. Está allí ahora».
—No, no está —dije—. Me lo acabo de cruzar bajando por el camino.
“Bueno, no lo oí irse. No puede haberse quedado más de un par de minutos. La señora aún no ha vuelto del pueblo”.
Asentí con la cabeza de forma ausente. Mary se retiró apresuradamente hacia la zona de la cocina y yo avancé por el pasillo y abrí la puerta del estudio.
Tras la penumbra del pasillo, la luz del sol vespertino que inundaba la habitación me hizo parpadear.
Di un par de pasos por el suelo y luego me detuve en seco.
Por un momento apenas pude comprender el significado de la escena que tenía ante mí.
El coronel Protheroe yacía desparramado sobre mi mesa de despacho en una postura horrible y antinatural. Había un charco de algún líquido oscuro en el escritorio, junto a su cabeza, y este goteaba lentamente sobre el suelo con un horrible goteo, goteo, goteo.
Me armé de valor y me acerqué a él. Su piel estaba fría al tacto. La mano que levanté volvió a caer sin vida. El hombre estaba muerto, con un balazo en la cabeza.