Estaba dispuesto a darle la razón. Mi mujer se llama Griselda, un nombre de lo más apropiado para la esposa de un clérigo. Pero ahí se acaba la idoneidad. No tiene nada de sumisa.
Siempre he sido de la opinión de que un clérigo debe permanecer soltero.
Por qué insté a Griselda a casarse conmigo al cabo de veinticuatro horas de conocernos es un misterio para mí.
El matrimonio, siempre he sostenido, es un asunto serio, que debe emprenderse únicamente tras una larga deliberación y previsión, y la compatibilidad de gustos e inclinaciones es la consideración más importante.
Griselda es casi veinte años más joven que yo. Es de una belleza desconcertante y totalmente incapaz de tomarse nada en serio. Es incompetente en todos los sentidos y resulta sumamente difícil convivir con ella. Trata la parroquia como una especie de gran broma organizada para su diversión. Me he esforzado por moldear su mente y he fracasado. Estoy más convencido que nunca de que el celibato es deseable para el clero. Se lo he insinuado a menudo a Griselda, pero ella solo se ha reído.
“Querido,” le dije, “si tan solo tuvieras un poco de cuidado—”
—A veces sí —dijo Griselda—. Pero, en general, creo que las cosas salen peor cuando lo intento. Evidentemente, no soy ama de casa por naturaleza. Me resulta mejor dejarle las cosas a Mary y simplemente resignarme a estar incómoda y a comer porquerías.
—¿Y qué hay de su esposo, querida mía? —dije con reproche y, procediendo a seguir el ejemplo del diablo al citar las Escrituras para sus propios fines, añadí:
«Ella considera los caminos de su casa...»