No volvieron a hablar hasta que montaron el campamento.
Henry estaba agachado y echando hielo a la olla de frijoles que hervía bulliciosa cuando se vio sobresaltado por el ruido de un golpe, una exclamación de Bill y un agudo aullido de dolor y gruñidos proveniente de entre los perros.
Se enderezó a tiempo de ver una forma difusa que desaparecía a través de la nieve hacia el refugio de la oscuridad.
Entonces vio a Bill, de pie en medio de los perros, medio triunfante, medio abatido, con una estaca robusta en una mano y la cola y parte del cuerpo de un salmón curado al sol en la otra.
—Se llevó la mitad —anunció—; pero aun así le di su buen trago. ¿Lo oíste chillar?
—¿Cómo era? —preguntó Henry.
“No se veía bien. Pero tenía cuatro patas y una boca y pelo y parecía cualquier perro”.
—Será un lobo manso, supongo.
—Es de lo más manso, sea lo que sea, venir aquí a la hora de comer y pillar su ración de pescado.
Aquella noche, cuando terminó la cena y se sentaron sobre la caja alargada y fumaron de sus pipas, el círculo de ojos brillantes se acercó aún más que antes.
—Ojalá apareciera una manada de alces o algo así, y se largaran y nos dejaran en paz —dijo Bill.
Henry gruñó con una entonación que no era del todo simpática, y durante un cuarto de hora siguieron sentados en silencio, Henry