Los aplastaba con el peso de una inmensidad interminable y un decreto inalterable. Los aplastaba hacia los rincones más recónditos de sus propias mentes, exprimiendo de ellos, como el jugo de la uva, todos los falsos fervores, exaltaciones y desmedidas vanidades del alma humana, hasta que se percibieron finitos y pequeños, motas y partículas, moviéndose con débil astucia y escasa sabiduría en medio del juego y la interacción de los grandes elementos y fuerzas ciegas.
Pasó una hora, y una segunda hora. La pálida luz del breve día sin sol comenzaba a desvanecerse, cuando un débil y lejano grito se alzó en el aire quieto.
Se elevó con un ímpetu veloz, hasta alcanzar su nota más alta, en la que persistió, palpitante y tenso, para luego ir apagándose lentamente.
Podría haber sido el lamento de un alma en pena, de no haber estado investido de cierta fiereza triste y un ansia hambriento.
El hombre de adelante giró la cabeza hasta que sus ojos se encontraron con los del hombre de atrás. Y entonces, a través de la estrecha caja alargada, ambos se asintieron el uno al otro.
Un segundo grito se alzó, perforando el silencio con una agudeza de aguja. Ambos hombres localizaron el sonido. Venía de la retaguardia, en algún lugar de la extensión nevada que acababan de cruzar. Un tercer grito, en respuesta, se alzó, también a la retaguardia y a la izquierda del segundo grito.
“Van tras nosotros, Bill”, dijo el hombre de delante.
Su voz sonaba ronca e irreal, y había hablado con aparente esfuerzo.
—La carne escasea —respondió su camarada—. Hace días que no veo rastro de conejo.