El día fue una repetición de los días anteriores. Los hombres trabajaron sin hablar a través de la superficie del mundo helado. El silencio no se interrumpía sino por los gritos de sus perseguidores que, invisibles, los acosaban desde la retaguardia. Con la llegada de la noche a mitad de la tarde, los gritos sonaron más cerca a medida que los perseguidores se acercaban según su costumbre; y los perros se pusieron nerviosos y asustados, y fueron culpables de pánicos que enredaron los arneses y deprimieron aún más a los dos hombres.
—Ahí está, con eso se curarán, tontos animales —dijo Bill con satisfacción aquella noche, enderezándose al terminar su tarea.
Henry dejó la cocina para ir a ver. No solo su compañero había atado a los perros, sino que los había atado, a la manera india, con palos.
Alrededor del cuello de cada perro había sujetado una correa de cuero. A esta, y tan cerca del cuello que el perro no podía alcanzarla con los dientes, había atado un palo resistente de cuatro o cinco pies de longitud. El otro extremo del palo, a su vez, estaba sujeto firmemente a una estaca en el suelo mediante una correa de cuero.
El perro era incapaz de roer el cuero de su propio extremo del palo. El palo le impedía alcanzar el cuero que sujetaba el otro extremo.
Henry asintió con la cabeza aprobadoramente.
—Es el único artefacto que le va a durar a Orejano —dijo—. Puede roer el cuero tan limpio como un cuchillo y casi a la mitad de velocidad. Van a estar todos aquí mañana sin ningún problema.
—Ya puedes apostar a que sí —afirmó Bill—. Si uno de ellos desaparece, me quedo sin café.