El enemigo de su especie

De haber existido en la naturaleza de Colmillo Blanco alguna posibilidad, por remota que fuera, de que llegara a confraternizar con los de su especie, tal posibilidad quedó destruida irremediablemente cuando lo hicieron líder del trineo.

Pues ahora los perros lo odiaban —lo odiaban por la ración extra de carne que Mit-sah le concedía; lo odiaban por todos los favores reales e imaginarios que recibía; lo odiaban porque huía siempre a la cabeza del equipo, con su cola en forma de plumero ondeante y sus cuartos traseros perpetuales en retirada enfureciendo sin cesar sus ojos.

Y Colmillo Blanco los odiaba con la misma amargura. Ser el líder del trineo era de todo menos gratificante para él. Verse obligado a huir ante la jauría vociferante, a cada uno de cuyos perros había apaleado y dominado durante tres años, era casi más de lo que podía soportar.

Pero tenía que soportarlo, o perecer, y la vida que había en él no tenía ningún deseo de extinguirse. En el momento en que Mit-sah daba la orden de salida, en ese preciso instante todo el equipo, con gritos ansiosos y salvajes, se abalanzaba sobre Colmillo Blanco.

No había defensa posible para él. Si se volvía contra ellos, Mit-sah le azotaría la cara con el ardor del látigo.

Solo le quedaba huir. No podía enfrentarse a esa jauría aulladora con la cola y el tercio posterior. Apenas eran esas las armas adecuadas para hacer frente a los numerosos y despiadados colmillos.

De modo que huyó, violentando su propia naturaleza y su orgullo con cada salto que daba, y saltando durante todo el día.

Uno no puede contravenir los impulsos de su propia naturaleza sin que esa naturaleza se vuelva contra sí misma. Tal retroceso es como el de un pelo, hecho para crecer fuera del cuerpo, que se torciera de manera antinatural respecto a la dirección de su crecimiento y se metiera dentro del cuerpo: una cosa irritante, purulenta y doliente. Y lo mismo ocurrió con Colmillo Blanco. Cada impulso de su ser le empujaba a abalanzarse sobre la jauría que le gritaba en los talones, pero era la voluntad de los dioses que esto no fuera así; y tras esa voluntad, para hacerla cumplir, estaba el látigo de tripa de caribú con su mordiente correa de treinta pies. Así que Colmillo Blanco solo pudo consumirse de amargura y desarrollar un odio y una malicia proporcionales a la ferocidad y la indomabilidad de su naturaleza.

Si alguna vez una criatura fue enemiga de su especie, Colmillo Blanco fue esa criatura. No pedía cuartel, no lo daba. Estaba continuamente marcado y cicatrizado por los dientes de la jauría, y de la misma manera dejaba sus propias marcas en la jauría.

A diferencia de la mayoría de los líderes, que, cuando se levantaba el campamento y los perros eran desatados, se acurrucaban cerca de los dioses en busca de protección, Colmillo Blanco desdeñaba tal protección. Merodeaba audazmente por el campamento, infligiendo castigo en la noche por lo que había sufrido durante el día.

En el tiempo antes de ser convertido en líder del trineo, la jauría había aprendido a quitarse de su medio. Pero ahora era diferente. Excitados por la persecución de todo el día, influenciados subconscientemente por la insistente repetición en sus cerebros de la visión de él huyendo, dominados por el sentimiento de dominio disfrutado durante todo el día, los perros no lograban cederle el paso.

Cuando aparecía entre ellos, siempre había una disputa. Su avance estaba marcado por gruñidos, chasquidos y amagos. La atmósfera misma que respiraba estaba sobrecargada de odio y malicia, y esto no servía sino para incrementar el odio y la malicia dentro de él.

Cuando Mit-sah gritó su orden para que la traílla se detuviera, Colmillo Blanco obedeció.

Al principio esto causó problemas con los otros perros. Todos ellos se abalanzaban sobre el odiado líder solo para encontrarse con que las tornas habían cambiado. Detrás de él estaba Mit-sah, con el gran látigo silbando en su mano.

Así que los perros llegaron a comprender que, cuando la traílla se detenía por orden, a Colmillo Blanco había que dejarlo en paz. Pero cuando Colmillo Blanco se detenía sin órdenes, entonces les estaba permitido abalanzarse sobre él y destruirlo si podían.

Después de varias experiencias, Colmillo Blanco nunca se detuvo sin órdenes. Aprendía rápido. Estaba en la naturaleza de las cosas que tuviera que aprender rápido si quería sobrevivir a las condiciones inusualmente duras bajo las cuales se le concedía la vida.

Pero los perros nunca pudieron aprender la lección de dejarlo en paz en el campamento. Cada día, persiguiéndolo y ladrándole con desafío, la lección de la noche anterior se borraba, y esa noche habría que aprenderla de nuevo, para ser olvidada de inmediato.

Además, había una mayor constancia en su aversión hacia él. Percibían entre ellos y él una diferencia de especie —motivo suficiente en sí mismo para la hostilidad—.

Como él, eran lobos domesticados. Pero habían sido domesticados durante generaciones. Gran parte de lo Salvaje se había perdido, de modo que para ellos lo Salvaje era lo desconocido, lo terrible, lo siempre amenazante y en constante guerra. Pero a él, en su apariencia, en su acción y en su impulso, aún se aferraba lo Salvaje. Él lo simbolizaba, era su personificación: de modo que cuando le mostraban los dientes se estaban defendiendo contra los poderes de destrucción que acechaban en las sombras del bosque y en la oscuridad más allá de la fogata.

Pero hubo una lección que los perros sí aprendieron, y fue la de mantenerse unidos. Colmillo Blanco era demasiado terrible para que cualquiera de ellos lo enfrentara a solas. Lo recibían en formación de masa; de otro modo los habría matado, uno por uno, en una sola noche. Tal como estaban las cosas, nunca tuvo la oportunidad de matarlos. Podía derribar a un perro, pero la jauría se le venía encima antes de que pudiera rematarlo y asestarle la estocada mortal en la garganta. A la menor señal de conflicto, todo el equipo se agrupaba y le hacía frente. Los perros tenían riñas entre ellos, pero estas se olvidaban cuando se avecinaba un problema con Colmillo Blanco.

Por otra parte, por mucho que lo intentaron, no pudieron matar a Colmillo Blanco. Era demasiado rápido para ellos, demasiado formidable, demasiado prudente. Evitaba los apuros y siempre retrocedía cuando parecía que iban a rodearlo. En cuanto a derribarlo, no había entre ellos ningún perro capaz de lograr tal hazaña. Sus patas se aferraban a la tierra con la misma tenacidad con que él se aferraba a la vida. A decir verdad, la vida y el equilibrio eran sinónimos en aquella guerra sin fin contra la jauría, y nadie lo sabía mejor que Colmillo Blanco.

Así se convirtió en el enemigo de su propia especie, lobos domesticados como eran, ablandados por las hogueras del hombre, debilitados bajo la sombra protectora de la fuerza del hombre.

Colmillo Blanco era rencoroso e implacable. De esa pasta estaba hecho.

Declaró una vendetta contra todos los perros. Y con tal ferocidad llevó a cabo esta vendetta que Castor Gris, él mismo un salvaje feroz, no pudo menos que maravillarse ante la fiereza de Colmillo Blanco.

Jamás, juraba, había existido algo semejante a este animal; y los indios de aldeas extrañas juraban lo mismo cuando consideraban la historia de sus matanzas entre sus perros.

Cuando Colmillo Blanco tenía casi cinco años, Castor Gris lo llevó en otro gran viaje, y mucho tiempo se recordó el estrago que hizo entre los perros de las numerosas aldeas a lo largo del Mackenzie, a través de las Rocosas y bajando por el Porcupine hasta el Yukón.

Se deleitaba en la venganza que se cobraba en su propia especie. Eran perros corrientes, confiados. No estaban preparados para su rapidez y franqueza, para su ataque sin previo aviso. No lo reconocían por lo que era, un relámpago de matanza.

Se erizaban ante él, con las patas rígidas y desafiantes, mientras él, sin perder tiempo en preliminares elaborados, saltando a la acción como un muelle de acero, se lanzaba a sus gargantas y los destruía antes de que supieran lo que estaba pasando y mientras aún se debatían en la sorpresa.

Se volvió un experto en el combate. Economizaba. Nunca desperdiciaba sus fuerzas, nunca forcejeaba. Entraba demasiado rápido para eso y, si fallaba, salía también demasiado rápido.

La aversión del lobo por el cuerpo a cuerpo era en él inusual. No soportaba el contacto prolongado con otro cuerpo. Olía a peligro. Lo volvía frenético. Tenía que estar lejos, libre, sobre sus propias patas, sin tocar a ningún ser vivo.

Era lo Salvaje que aún se aferraba a él, manifestándose a través de él. Este sentimiento se había visto acrecentado por la vida de paria que había llevado desde cachorro. El peligro acechaba en los contactos. Era la trampa, siempre la trampa, el miedo a esta al acecho en lo más profundo de su ser, tejido en su propia fibra.

Por consecuencia, los perros extraños con los que se tropezaba no tenían ninguna posibilidad contra él. Eludía sus colmillos. Los atrapaba, o escapaba, saliendo ileso en cualquiera de los dos casos.

En el curso natural de las cosas hubo excepciones a esto. Hubo ocasiones en que varios perros, abalanzándose sobre él, lo castigaron antes de que pudiera escapar; y hubo ocasiones en que un solo perro le infligió heridas profundas.

Pero estos eran accidentes. En lo fundamental, habiéndose vuelto un luchador tan eficaz, seguía su camino sin un solo rasguño.

Otra ventaja que poseía era la de juzgar correctamente el tiempo y la distancia.

No es que hiciera esto conscientemente, sin embargo. No calculaba tales cosas. Era todo automático. Sus ojos veían correctamente, y los nervios transmitían la visión correctamente a su cerebro. Sus partes estaban mejor ajustadas que las de la media de los perros. Funcionaban juntas con mayor suavidad y constancia.

La suya era una coordinación nerviosa, mental y muscular mejor, mucho mejor. Cuando sus ojos transmitían a su cerebro la imagen en movimiento de una acción, su cerebro, sin esfuerzo consciente, conocía el espacio que limitaba esa acción y el tiempo requerido para su realización.

Así, podía evitar el salto de otro perro, o la embestida de sus colmillos, y al mismo tiempo podía aprovechar la fracción infinitesimal de tiempo para lanzar su propio ataque.

Cuerpo y cerebro, el suyo era un mecanismo más perfeccionado. No es que hubiera que alabarlo por ello. La naturaleza había sido más generosa con él que con la media de los animales, eso era todo.

Fue en el verano cuando Colmillo Blanco llegó a Fort Yukon.

Castor Gris había cruzado la gran divisoria de aguas entre el Mackenzie y el Yukón a finales del invierno, y pasó la primavera cazando entre los contrafuertes occidentales de las Montañas Rocosas.

Luego, tras la ruptura del hielo en el Porcupine, había construido una canoa y navegado río abajo hasta donde este afluente se unía con el Yukón, justo debajo del círculo polar ártico.

Aquí se encontraba el viejo fuerte de la Compañía de la Bahía de Hudson; y aquí había muchos indios, mucha comida y una emoción sin precedentes.

Era el verano de 1898, y miles de buscadores de oro se dirigían río arriba por el Yukón hacia Dawson y el Klondike. Aunque todavía estaban a cientos de millas de su meta, muchos de ellos llevaban un año en camino, y lo mínimo que cualquiera había viajado para llegar hasta allí era de cinco mil millas, mientras que algunos habían venido desde el otro lado del mundo.

Aquí se detuvo Castor Gris. Un susurro de la fiebre del oro había llegado a sus oídos, y había venido con varios fardos de pieles y otro de manoplas y mocasines cosidos con tendones. No se habría arriesgado a un viaje tan largo de no haber esperado generosos beneficios.

Pero lo que esperaba no era nada comparado con lo que obtuvo. Sus sueños más salvajes no habían superado el ciento por ciento de ganancia; obtuvo un mil por ciento. Y como un verdadero indio, se dispuso a comerciar con cuidado y lentitud, aunque le tomara todo el verano y el resto del invierno deshacerse de sus mercancías.

Fue en Fort Yukon donde Colmillo Blanco vio a sus primeros hombres blancos. En comparación con los indios que había conocido, eran para él otra raza de seres, una raza de dioses superiores.

Le impresionaron por poseer un poder superior, y es en el poder donde descansa la divinidad. Colmillo Blanco no lo dedujo racionalmente, no hizo en su mente la tajante generalización de que los dioses blancos fueran más poderosos. Era un sentimiento, nada más, y sin embargo no por ello menos potente.

Del mismo modo que, en su etapa de cachorro, las imponentes moles de los tipis, erigidas por el hombre, le habían afectado como manifestaciones de poder, así se vio afectado ahora por las casas y el enorme fuerte hechos de troncos macizos.

Aquí había poder. Aquellos dioses blancos eran fuertes. Poseían un dominio mayor sobre la materia que los dioses que había conocido, entre los cuales el más poderoso era Castor Gris. Y, sin embargo, Castor Gris era como un dios infantil entre estos de piel blanca.

A decir verdad, Colmillo Blanco solo sentía estas cosas. No era consciente de ellas.

Sin embargo, es a partir del sentimiento, más a menudo que del pensamiento, como actúan los animales; y cada acto que Colmillo Blanco realizaba ahora se basaba en el presentimiento de que los hombres blancos eran los dioses superiores.

En primer lugar, desconfiaba mucho de ellos. No se sabía qué terrores desconocidos poseían, qué daños imprevistos podían infligir. Tenía curiosidad por observarlos, y miedo de que ellos lo notaran.

Durante las primeras horas se conformó con rondarlos sigilosamente y observarlos desde una distancia prudente. Luego vio que ningún mal les ocurría a los perros que estaban cerca de ellos, y se acercó más.

A su vez, él era objeto de gran curiosidad para ellos. Su aspecto de lobo llamó su atención de inmediato y se lo señalaban unos a otros. Este gesto de señalar puso a Colmillo Blanco en guardia, y cuando intentaron acercarse, les enseñó los dientes y retrocedió. Ni uno solo logró ponerle una mano encima, y fue una suerte que no lo hicieran.

White Fang no tardó en enterarse de que muy pocos de estos dioses —no más de una docena— vivían en aquel lugar. Cada dos o tres días, un vapor (otra manifestación colosal de poder) arrimaba a la orilla y se detenía durante varias horas. Los hombres blancos bajaban de estos vapores y volvían a marcharse en ellos. Parecía haber un número incalculable de estos hombres blancos. En el primer día más o menos, vio más de ellos que los que había visto de indios en toda su vida; y a medida que pasaban los días, seguían subiendo por el río, deteniéndose y luego continuando río arriba hasta perderse de vista.

Pero si los dioses blancos eran todopoderosos, sus perros no valían gran cosa. White Fang descubrió esto rápidamente al mezclarse con los que desembarcaban con sus amos. Tenían formas y tamaños irregulares. Algunos eran de patas cortas —demasiado cortas—; otros, de patas largas —demasiado largas—. Tenían pelo en lugar de pelaje, y unos pocos tenían muy poco pelo además. Y ninguno de ellos sabía pelear.

Como enemigo de su especie, correspondía a Colmillo Blanco luchar contra ellos. Esto hizo, y pronto les cobró un profundo desprecio.

Eran blandos e indefensos, hacían mucho ruido y se debatían torpemente tratando de lograr con pura fuerza lo que él conseguía con destreza y astucia.

• Se precipitaban bramando hacia él.
• Él saltaba a un lado.

Ellos no sabían qué había sido de él; y en ese instante él los golpeaba en el hombro, haciéndolos rodar por el suelo y asestando su golpe en la garganta.

A veces este golpe tenía éxito, y un perro herido rodaba por la tierra, para ser asaltado y hecho pedazos por la jauría de perros indios que aguardaba.

Colmillo Blanco era prudente. Hacía tiempo que había aprendido que los dioses se enfurecían cuando mataban a sus perros. Los hombres blancos no eran una excepción a esto. Así que se conformaba, cuando había derribado y abierto de un tajo la garganta de uno de los perros de ellos, con retroceder y dejar que la jauría entrara y hiciera el cruel trabajo final.

Fue entonces cuando los hombres blancos irrumpieron, descargando su ira con dureza sobre la jauría, mientras Colmillo Blanco quedaba libre. Se quedaba a poca distancia mirando, mientras piedras, garrotes, hachas y toda clase de armas caían sobre sus semejantes.

Colmillo Blanco era muy prudente.

Pero sus compañeros se volvieron sabios a su manera; y en esto Colmillo Blanco se volvió sabio con ellos. Aprendieron que era cuando un vapor atracaba por primera vez en la orilla cuando se divierten. Después de que los dos o tres primeros perros extraños fueran derribados y destruidos, los hombres blancos metieron a empujones a sus propios animales de vuelta a bordo y se vengaron salvajemente de los agresores. Un hombre blanco, tras haber visto a su perro, un setter, hecho pedazos ante sus ojos, sacó un revólver. Disparó rápidamente, seis veces, y seis miembros de la jauría quedaron muertos o agonizantes; otra manifestación de poder que penetró profundamente en la conciencia de Colmillo Blanco.

White Fang disfrutaba de todo aquello. No amaba a los de su especie y era lo suficientemente astuto como para evitar salir lastimado.

• Al principio, la matanza de los perros de los hombres blancos había sido una distracción.
• Con el tiempo se convirtió en su ocupación.

No tenía trabajo que hacer. Castor Gris estaba ocupado comerciando y haciéndose rico. Así que Colmillo Blanco andaba por el desembarcadero con la pandilla desacreditada de perros indios, esperando los vapores.

Con la llegada de un vapor comenzaba la diversión. Al cabo de unos minutos, para cuando los hombres blancos se habían recuperado de su sorpresa, la pandilla se dispersaba. La diversión había terminado hasta que llegara el próximo vapor.

Pero apenas puede decirse que Colmillo Blanco fuera miembro de la jauría. No se mezclaba con ella, sino que permanecía apartado, siempre él mismo, y hasta era temido por ella.

Es verdad que trabajaba con ella. Él provocaba la pelea con el perro extraño mientras la jauría esperaba. Y cuando había derribado al perro extraño, la jauría intervenía para rematarlo.

Pero es igualmente cierto que entonces se retiraba, dejando que la jauría recibiera el castigo de los dioses ofendidos.

No se requería gran esfuerzo para entablar estas peleas. Todo lo que tenía que hacer, cuando los perros extraños desembarcaban, era dejarse ver. Al verlo, se lanzaban hacia él. Era su instinto.

Él era lo Salvaje: lo desconocido, lo terrible, lo siempre amenazante, aquello que acechaba en la oscuridad alrededor de las hogueras del mundo primitivo cuando ellos, acurrucados junto a los fuegos, reconfiguraban sus instintos, aprendiendo a temer a lo Salvaje de donde habían venido y al cual habían abandonado y traicionado.

Generación tras generación, a través de todas las generaciones, este miedo a lo Salvaje había quedado grabado en su naturaleza. Durante siglos, lo Salvaje había significado terror y destrucción. Y durante todo ese tiempo habían tenido absoluta libertad por parte de sus amos para matar a las criaturas de lo Salvaje. Al hacerlo, se habían protegido tanto a sí mismos como a los dioses cuya compañía compartían.

Y así, recién llegados del apacible mundo del sur, aquellos perros, que bajaban al trote por la pasarela hacia la orilla del Yukón, solo necesitaron ver a Colmillo Blanco para sentir el impulso irresistible de abalanzarse sobre él y destruirlo.

Podían ser perros criados en la ciudad, pero el miedo instintivo a la Salvajina seguía siendo el suyo. No solo con sus propios ojos veían a la criatura lobuna a la plena luz del día, de pie ante ellos. La veían con los ojos de sus ancestros, y por su memoria heredada reconocían a Colmillo Blanco como el lobo, y recordaban la antigua enemistad.

Todo lo cual contribuyó a que los días de Colmillo Blanco fueran placenteros. Si la sola vista de él incitaba a aquellos perros extraños a atacarlo, tanto mejor para él y tanto peor para ellos. Ellos lo consideraban una presa legítima, y él los consideraba a ellos como presas legítimas.

No era en vano que hubiera visto la luz por primera vez en una solitaria madriguera y librado sus primeros combates con la perdiz nival, la comadreja y el lince.

Y no era en vano que su cachorro se hubiera visto amargado por la persecución de Lip-lip y de toda la jauría de cachorros.

Podría haber sido de otro modo, y entonces él habría sido de otro modo. De no haber existido Lip-lip, habría pasado su etapa de cachorro con los demás perros y habría crecido más parecido a un perro y con más afecto hacia los perros.

De haber poseído Castor Gris la sonda del afecto y del amor, podría haber sondeado las profundidades de la naturaleza de Colmillo Blanco y hecho aflorar a la superficie toda clase de cualidades bondadosas.

Pero las cosas no habían sido así. La arcilla de Colmillo Blanco había sido moldeada hasta convertirlo en lo que era, hosco y solitario, arisco y feroz, el enemigo de toda su especie.