Llevaba el hocico pegado al sendero y trotaba con un paso peculiar, deslizante y sin esfuerzo. Cuando se detuvieron, la criatura se detuvo, levantando la cabeza y mirándolos fijamente con las fosas nasales temblorosas mientras captaba y estudiaba el olor de ambos.
—Es la loba —respondió Bill.
Los perros se habían echado en la nieve, y él pasó junto a ellos para reunirse con su compañero en el trineo. Juntos observaron al extraño animal que los había estado persiguiendo durante días y que ya había llevado a cabo la destrucción de la mitad de su recua de perros.
Tras un examen escrutador, el animal avanzó al trote unos pocos pasos. Esto lo repitió varias veces, hasta quedarse a escasas cien yardas de distancia.
Se detuvo, con la cabeza en alto, junto a un grupo de abetos, y con la vista y el olfato estudió el equipo de los hombres que lo observaban. Los miró de un modo extrañamente melancólico, a la manera de un perro; pero en esa melancolía no había nada del afecto canino.
Era una melancolía engendrada por el hambre, tan cruel como sus propios colmillos, tan despiadada como la escarcha misma.
Era grande para ser un lobo; su estructura demacrada delataba la silueta de un animal que se contaba entre los más grandes de su especie.
—Se queda muy cerca de los dos pies y medio de altura en los hombros —comentó Henry—. Y apuesto a que no está muy lejos de los cinco pies de largo.
—Es un color un poco raro para un lobo —fue la crítica de Bill—. Nunca antes había visto un lobo rojo. A mí me parece casi canela.