IX. Paula

Paula

“Las estrellas de medianoche le serán Queridas; y ella inclinará el oído En muchos un rincón secreto Donde los arroyuelos danzan su caprichoso curso, Y la belleza nacida del murmullo del sonido Se reflejará en su rostro.”

Una escena invernal. Colinas cubiertas de nieve que se extienden más allá de un río congelado. En la orilla, una solitaria figura alta, oscura e imponente, de pie con los ojos fijos tristemente en un largo y estrecho túmulo a sus pies. Es Edward Sylvester y el túmulo es la tumba de su madre.

Han pasado diez años desde que estuvo en aquel lugar. En todo ese tiempo, ningún recuerdo del hogar de su infancia, ninguna reminiscencia de aquella solitaria tumba entre los pinos, había sido suficiente para alejarlo de la ciudad y de su atareada rutina diaria.

En verdad, siempre se había encogido ante el mero nombre del lugar y jamás, por su propia voluntad, había aludido a él, pero los ensueños de una noche habían despertado un anhelo imposible de apaciguar, y ante la fría mirada de asombro de su esposa y un terror secreto en su propio corazón, había abandonado su cómodo hogar junto al fuego para regresar a los escenarios de su juventud y su matrimonio, y ahora se encontraba, bajo el desolado aire de diciembre, contemplando la piedra que señalaba la tumba de su madre.

Pero por muy tiernas que fueran las cuerdas que resonaron ante esta vista, no era para volver a visitar esta tumba por lo que había regresado a Grotewell.

No, esa otra visión, la visión de la vida joven, dulce y agradecida, lo ha atraído con más fuerza que el recuerdo de los muertos. Fue para buscar y contemplar de nuevo a la inocente muchacha, cuyos ojos elocuentes y elevado espíritu lo habían conmovido tan profundamente en el pasado, que había desafiado el frío de las colinas de Connecticut y se había arriesgado al disgusto de su esposa.

Sin embargo, cuando se apartó de aquella sencilla lápida y dirigió sus pasos hacia las calles del pueblo, lo hizo con un decaimiento en el corazón que le reveló por primera vez la gravedad de la prueba a la que así se había sometido caprichosamente.

No es que los árboles invernales y los tejados cubiertos de nieve le atrajeran tanto como lo habrían hecho esos mismos árboles y hogares en su aspecto estival. La tierra brillaba con verdura cuando cayó aquella sombra cuya penumbra, cerniéndose sobre todo el paisaje, hacía que un paseo por este camino tranquilo, aun en esta época tan remota, fuera motivo de tanto dolor para él.

Pero las escenas que han captado el reflejo de la alegría de una vida o la pena de un corazón pierden su poder de atracción con las hojas que desprenden de sus árboles, y nada de cuanto había contemplado este hombre desde la hora en que abandonó aquel lugar, no, ni la mirada de su esposa cuando su hijo cayó muerto en sus brazos, le había infligido un dolor tan agudo en el alma como la visión de aquella larga calle con su hilera de hogares tranquilos, que se extendía ante él en la penumbra gris.

Pero a pesar de todo estaba decidido a cruzarlo, sí, hasta el mismísimo final, aunque sus pasos tuvieran que pasar junto a la casa cuyos portales fantasmales estaban cargados de recuerdos tan sombríos como la muerte para él.

Prosiguió entonces su marcha, caminando con su habitual paso firme que solo titubeaba o se interrumpía al cruzarse con las miradas tímidas de alguna joven aldeana apresurada, que caminaba rauda a algún recado por la calle nevada, o al toparse con algún viejo amigo de su juventud que, a pesar de su aspecto alterado y su porte imponente, reconocía en él al esbelto joven cajero de banco que los había dejado hacía ya diez largos años para hacerse un nombre y una fortuna en la gran ciudad.

Era mediodía cuando llegó al corazón del pueblo, y las escuelas habían terminado y los niños pasaban corriendo con exactamente el mismo grito y bullicio con el que él solía recibir esa hora de alegre liberación.

Cómo le devolvía a los días en que aquellos cuatro muros rojos se alzaban sobre él con imponente significado, mientras con los libros a la espalda y una manzana a medias en el bolsillo reptaba por el sendero, consciente de que la campana había emitido su última nota estridente hacía ya una buena media hora.

Sintió la tentación a medias de detenerse y abrirse paso entre la multitud de muchachos que gritaban y niñas que bailaban hacia aquella misma vieja puerta otra vez, y comprobar por sí mismo si la enorme e inicial tardía que, en un arrebato de venganza infantil, había grabado en sus toscos paneles, todavía estaba allí para salir al encuentro de los muchachos rezagados y las niñas callejeras.

Pero las miradas de asombro de los niños, no acostumbrados a contemplar una figura tan imponente en sus sencillas calles, lo detuvieron y siguió su camino pensativo.

Tan absorto estaba en los recuerdos de Tom y Elsie que la escuela le había despertado, que pasó junto a la siniestra mansión que había sido su terror, y el banco donde había trabajado, y el cenador al borde del camino donde había pasado las primeras horas de su fatal noviazgo, casi sin percatarse de su presencia, y se encontró al final de la calle y a plena vista de la humilde casita que la pequeña Paula le había señalado como su hogar aquel día de su primera relación.

«¡Santo Dios! ¡y ni siquiera sé si vive», exclamó de pronto, deteniéndose en seco y contemplando las humildes paredes que tenía delante, con la rápida conciencia de las posibilidades de una gran decepción.

“Diez años han sembrado muchas tumbas en la ladera y Ona no lo mencionaría si perdiera a todos los parientes que le quedan en este pueblo. Qué tonto he sido”, pensó.

Pero con la férrea determinación que le había sacado adelante en no pocas dificultades, se disponía a avanzar, cuando se vio de nuevo detenido al ver que la puerta de la casa que estaba contemplando se abría de repente y de ella emergía una figura juvenil.

¿Podría ser Paula? Con un interés ávido, casi febril, la vio acercarse. Era una muchacha esbelta y avanzaba hacia él con un paso rápido, casi alegre en su libertad. Si fuera Paula, la reconocería por los ojos, pero por alguna razón esperaba que no fuera ella, ni la niña de sus sueños.

A una o dos yardas frente a él se detuvo asombrada.

Esta figura seria y alta, de frente melancólica, ojos profundos y labios firmemente apretados, era una visión desacostumbrada en este pueblo primitivo.

Apenas consciente de lo que hacía, hizo una pequeña reverencia y se disponía a continuar cuando él la detuvo con un gesto apresurado.

—¿Vive todavía la señora Fairchild? —preguntó, señalando la casa que acababa de dejar.

—¿La señora Fairchild? Oh, no —respondió, mirándolo de soslayo con unos ojos castaños muy pícaros, con una cierta astuta extrañeza ante el suspense en su voz—. Hace tanto que murió que ni me acuerdo. La anciana señorita Abby y su hermana viven allí ahora.

—¿Y quiénes son? —preguntó apresuradamente; no se atrevía a pronunciar el nombre de Paula.

“Pues, la señorita Abby y la señorita Belinda”, respondió ella con aire desconcertado. “La señorita Abby cose y la señorita Belinda enseña en la escuela. No sé nada más acerca de ellas, señor”.

El cortés caballero hizo una reverencia.

“¿Y viven ahí completamente solos?”

—Oh no, señor, Paula vive con ellos.

—Ah, sí que lo hace —y la joven, al mirarlo, no pudo percibir el menor cambio en su altivo semblante—. Paula es la hija de la señora Fairchild.

“Sí, señor.”

—Gracias —dijo él, y permitió que la linda jovencita de ojos castaños siguiera su camino, lo cual hizo con pasos lentos y muchas miradas furtivas hacia atrás.

Deteniéndose en la puerta de aquella pequeña cabaña, Edward Sylvester razonó consigo mismo.

“Puede ser exactamente otra colegiala de aspecto fresco, cara redonda y ojos traviesos. Los niños espirituales no siempre se convierten en mujeres de alma ferviente. Más vale que tenga cuidado con las esperanzas que cimenté sobre una base tan efímera”.

Sin embargo, cuando un instante después se abrió la puerta y apareció una mujercita estirada y de rostro ajado, toda sonrisas y bienvenida, experimentó una sensación de consternación que le convenció plenamente de cuán hondo había calado esta esperanza de hallar algo excepcionalmente dulce y elevado en su espíritu, hasta entonces despreocupado y mundano.

“¡El señor Sylvester, estoy segura! Pensé que Ona se acordaría de nosotros al cabo de un rato. Pase, señor, hágalo, mi hermana estará en casa en unos momentos”.

Y con un aleteo displicente, bastante cómico en una mujer de por lo menos setenta y tantos años, condujo a su distinguido invitado a una gran habitación deshabitada donde, a pesar de sus protestas, procedió de inmediato a encender un fuego.

—Es un placer, señor —decía ante cada expresión de disculpa por su parte por las molestias que estaba causando. Y aunque su vocabulario parecía así reducirse bastante, su sinceridad era indiscutible.

“Hemos contado los días, Belinda y yo, desde que enviamos la última carta. Le parecerá una tontería, señor; pero Paula está creciendo tan deprisa y Belinda dice que es tan extraordinariamente lista para su edad que sí creíamos que era hora de que Ona supiera exactamente en qué apuro nos encontramos. ¿Quiere ver a Paula?”

“Muchísimo”, respondió, turbado y avergonzado por la situación en la que se veía puesto por la discreción de su esposa acerca de sus parientes. «Creen que he venido en respuesta a una carta —meditaba—, y yo ni siquiera sabía que mi mujer había recibido una».

—Se sorprenderá —exclamó con una inclinación de cabeza autocomplaciente mientras el fuego ardía con fuerza—; todo el mundo se sorprende al verla por primera vez. ¿Está bien mi sobrina?

Y así fue como supo de la relación entre su esposa de diez años y aquellos sencillos habitantes de la pequeña cabaña de Grotewell.

Éste respondió como era su obligación, y al cabo de un momento, mediante el uso de unas cuantas preguntas diestras, logró sacar en claro de aquella anciana ingenua los pocos datos necesarios para comprender debidamente la situación.

La señorita Abby y la señorita Belinda eran dos solteronas, hermanas de la señora Fairchild y de la madre de Ona, quienes a la muerte de la primera se instalaron en la pequeña cabaña con el propósito de criar a la huérfana Paula. Lo habían conseguido a fuerza de la mayor diligencia, pero Paula no era una niña común, y Belinda, que era evidentemente la autócrata de la casa, había decidido que debía tener otras ventajas.

She had therefore written to Mrs. Sylvester concerning the child, in the hopes that that lady would take enough interest in her pretty little cousin to send her to boarding-school; but they had received no reply till now, all of which was perfectly right of course, Mrs. Sylvester being undoubtedly occupied and Mr. Sylvester himself being better than any letter.

—Y la propia Paula, ¿sabe qué esfuerzos ha estado haciendo usted en su favor? —preguntó el señor Sylvester al recibir esta información.

La pequeña señora negó con la cabeza con vivacidad.

—Belinda me aconsejó que no dijera nada —comentó—. La niña está contenta con su hogar y no queríamos crearle falsas expectativas. Nunca se arrepentirá de lo que pueda hacer por ella —prosiguió deprisa, echando un vistazo de vez en cuando hacia la puerta, como si, mientras disfrutaba de una libertad de palabra momentánea, temiera una intrusión que interrumpiera abruptamente aquel placer.

—Paula es una niña agradecida y jamás nos ha dado un momento de preocupación desde el principio en que empezó a unir retazos de tela. Pero ahí está Belinda —exclamó de pronto, incorporándose con el pequeño balanceo y sacudida del hombro izquierdo que le eran habituales cada vez que se divertía o se entusiasmaba.

—Belinda —exclamó, acercándose a la puerta y hablando con gran énfasis—, el señor Sylvester está en el salón.

Y casi al instante entró una alta señora de mediana edad, cuyo rostro sencillo pero vigoroso y su porte digno la señalaban de inmediato como perteneciente a un tipo de mujer muy diferente al de su hermana.

“Me alegra mucho verle, caballero —exclamó con voz lenta y decidida, tan distinta como era posible de los tonos aflautados de la señorita Abby—. ¿No viene la señora Sylvester con usted?”.

—No —respondió él—, he venido solo; a mi mujer no le gusta viajar en invierno.

El más leve destello brotó de su brillante y penetrante ojo.

“¿No se encuentra bien?”

—Sí, bastante bien, pero no demasiado fuerte —replicó él en voz baja.

Ella le dirigió otra rápida mirada, resolvió algún asunto consigo misma y, quitándose el bonete, se sentó junto al fuego. Al instante su hermana cesó en su deambular por la habitación y, sentándose también, se convirtió a todos los efectos en su silenciosa sombra.

—Paula ha subido a quitarse el sombrero —dijo la mujer más joven de manera directa, rayando en lo brusco—. Es una muchacha muy notable, señor Sylvester, una genio, supongo que algunos la llamarían, una hija de la naturaleza prefiero decir yo. Todo lo que hay que aprender en este pueblo lo ha aprendido. Y en un lugar donde la naturaleza habla y abundan los buenos libros, eso no es desdeñable. Reconozco que me he enorgullecido de sus talentos y me he esforzado por hacer lo que he podido para cultivarlos de la mejor manera. No hay en mi escuela ninguna muchacha que pueda escribir una redacción tan original, ni hay ninguna con un corazón más sincero o una disposición más dócil.

“Ha sido usted, por tanto, su maestro además de su amigo; le debe una doble deuda de gratitud.”

Una mirada difícil de entender cruzó por su rostro corriente.

“Nunca he pensado en la deuda ni en la gratitud con respecto a Paula. El único esfuerzo que he hecho alguna vez en su favor y que me ha costado algo es este que me amenaza con perderla”.

Luego, como si temiera haber dicho demasiado, apretó aún más sus firmes labios y, pasando por alto el tema del hijo, lo asombró con ciertas preguntas sobre los principales asuntos de actualidad que delataban de inmediato una mente verdaderamente viril.

«Es todo un caso —pensó para sus adentros—», pero, encontrándola en el terreno que ella había elegido, le respondió de inmediato y para su evidente satisfacción de un modo directo y sencillo que atrae con más fuerza a un entendimiento vigoroso, aunque algo rudo, mientras la apocada y pequeña señorita Abby miraba de uno a otro con una humilde reverencia más indicativa de su aprecio por la superioridad de ambos que de su comprensión del tema.

Pero entre la ansiedad secreta de la señorita Belinda y el inconsciente acecho del señor Sylvester en busca de un paso en la escalera, la conversación, por muy animada que hubiera comenzado, languideció poco a poco y, al cabo de poco rato, con una especie de comprensión clarividente de los deseos de su hermana, la señorita Abby se levantó y, con su habitual sacudida, dejó la habitación para Paula.

—El niño no es tímido, pero tiene una aversión inexplicable a presentarse solo ante extraños —explicó la señorita Belinda—, pero el señor Sylvester no la oyó, pues en ese momento la puerta se reabrió y la señorita Abby entró con la joven así anunciada.

Edward Sylvester nunca olvidó aquel momento, y en verdad pocos hombres habrían podido contemplar la imagen de extraña hermosura así revelada, sin experimentar una conmoción de sorpresa igual al deleite que inspiraba.

No era bonita; la palabra misma era un error, simplemente era una de las bellezas más exquisitas e innegables de la naturaleza.

Desde la coronilla de sus cabellos de ébano hasta la planta de su delicado pie, era tan perfecta como la coloración más sutil y la más extrema armonía de contornos podían hacerla.

Y tampoco del tipo convencional. Había una individualidad en su estilo que era tan fresca como poco común.

Era a la vez única e irreprochable, algo que puede decirse de pocas mujeres por hermosas o seductoras que fueran.

El señor Sylvester no se había esperado esto, y en verdad ¿cómo iba a hacerlo?, y por un momento solo pudo contemplar con cierta opresión en el pecho la lozana hermosura que en un solo instante había transformado el estrafalario saloncito en un vergel digno de la morada de príncipes.

Pero pronto recuperó su aplomo natural y, levantándose con su reverencia más cortesana, saludó a la sonrojada muchacha con palabras de sencilla bienvenida.

Al instante, sus ojos, que hasta entonces había mantenido fijos en el suelo, se alzaron hacia su rostro y una sonrisa llena del asombro de un gozo inesperado, casi insospechado, se dibujó radiante en sus labios, y él comprobó con honda y súbita satisfacción que la hora que en él había dejado tanta huella no había caído en el olvido para ella; que su voz había evocado lo que su rostro no había logrado, y que era reconocido.

—Es el señor Sylvester, el marido de tu prima Ona —interpuso la señorita Belinda con naturalidad, atribuyendo evidentemente la emoción de la niña a su asombro ante la imponente apariencia de su invitado.

—¡Y fuiste tú quien se casó con Ona! —murmuró involuntariamente, sonrojándose al momento siguiente por esta simple expresión de sus pensamientos.

«Sí, querida niña», se apresuró a decir el señor Sylvester. «¿Y así que te acuerdas de mí?», añadió al poco rato, sonriéndole desde arriba con una sensación de vida nueva que por un momento hizo que toda preocupación y ansiedad quedaran relegadas a un segundo plano.

—Sí —contestó simplemente, ocupando la silla a su lado con la gracia inconsciente de un perfecto olvido de sí misma—. Era la primera vez que encontraba a alguien dispuesto a escuchar mis entusiasmos infantiles; es natural que tanta bondad me haya causado impresión.

—La pequeña Paula y yo nos conocimos hace mucho tiempo —dijo el señor Sylvester, volviéndose hacia la algo atónita señorita Belinda—. Fue antes de mi matrimonio y ella entonces era...

—Solo diez años —terminó Paula, al ver que él le dirigía una mirada inquisitiva.

“Muy joven para ser una señorita tan reflexiva —exclamó—. ¿Y se han marchado ya del todo esos entusiasmos infantiles? —continuó, sonriéndole con amable aliento—. ¿Ya no encuentras un país de hadas en las vistas río arriba?”

Se sonrojó, lanzando una tímida mirada a su tía, pero al volver a encontrarse con sus ojos pareció olvidarse de todo y de todos en la inspiración que su presencia le otorgaba.

—Me temo que debo confesar que ahora me parece un mundo de hadas más que nunca —respondió ella con suavidad.

“El conocimiento no siempre trae desengaño, y aunque he aprendido uno por uno los nombres de los pueblos dispersos a lo largo de aquellas orillas brumosas, y aunque sé que no son menos prosaicos en su carácter que nuestra propia y monótona aldea, no logro desprenderme de la idea de que aquellas laderas verdosas, con su arcada de nubes, ocultan las puertas del Paraíso, y que me basta con seguir a los pájaros en su vuelo río arriba para hallarme al borde de un misterio que las orillas a mis pies jamás podrán revelar”.

“Que las puertas del Paraíso de Dios nunca retrocedan como lo harían esas, hija mía, si como las aves intentaras atravesarlas”.

—Paula es una soñadora —dijo la señorita Belinda en un tono muy natural—, pero a pesar de todo es una buena muchacha y es capaz de resolver un problema de geometría como la que más.

—Y coser a máquina y hacer un pastel muy bueno —interpuso tímidamente la señorita Abby.

—Eso está bien —rió el señor Sylvester, al notar que la cabeza de la pobre niña había caído hacia adelante por el pudor propio de su virginidad ante los elogios de sus tías, así como por la extensión del discurso en el que se había visto envuelta—. Demuestra que sus ojos pueden ver lo que está cerca tanto como lo que está más allá de nuestro alcance.

Luego, con un toque de sus modales habituales y formales destinados a hacerla volver en sí: «¿Te gusta estudiar, Paula?».

En un instante sus ojos brillaron.

—Me gusta con creces; me alimenta. El conocimiento también tiene sus horizontes —añadió con una mirada socarrona, la primera que él había visto en su hasta entonces serio semblante—. Jamás dejaré de reconocer los portales que revela ni el país de las maravillas que abre a toda mirada inquisitiva.

—Hasta la geometría —se arriesgó a decir, más deseoso de sondear esta nueva y joven mente de lo que jamás lo había estado de tantear las opiniones de los hombres más notables de la época.

«Hasta la geometría», sonrió ella. «A buen seguro que sus portales son de formas algo metódicas, sin dar margen a la fantasía, pero de sus triángulos y círculos han nacido las grandezas de la arquitectura, y erguido en el umbral de sus leyes exactas y cálculos imperturbables, veo a un ángel con una vara de oro en la mano, midiendo los cielos».

—Hasta una piedra le habla a un poeta —dijo el señor Sylvester echándole una ojeada a la señorita Belinda.

—Pero Paula no es poeta —respondió esa dama con estricta e imparcial honestidad—. Jamás ha escrito un verso que yo sepa. ¿Has escrito tú, niña?

“No, tía, preferiría encierrar un rayo de sol caído o intentar atrapar la brisa que alza mi cabello o besa mi mejilla”.

—Ya ve —continuó el señor Sylvester, sin dejar de mirar a la señorita Belinda.

Ella respondió con una duda en la cabeza y una mirada seria a la muchacha, como si percibiera algo en aquella alma joven y luminosa que ni siquiera ella misma había observado antes.

—¿Has estado alguna vez lejos de casa? —preguntó él ahora.

“Nunca, sé tan poco del gran mundo como un pollo desplumado del nido. No, no debería decir eso, pues el pájaro joven no tiene a la tía Belinda que le hable de las grandes catedrales y de la música maravillosa que ha oído y de los cuadros gloriosos que ha visto en sus visitas a la ciudad. Es casi tan bueno como viajar uno mismo oír hablar a la tía Belinda”.

Le tocó ahora el turno a la mujer madura y sin gracia de sonrojarse, lo cual hizo bajo la mirada escrutadora del señor Sylvester.

—¿Conque ha tenido usted la costumbre de visitar Nueva York?

“He estado allí dos veces”, replicó ella evasivamente.

«¿Desde mi matrimonio?»

«Sí, señor», con un firme apretón de labios.

—No sabía que estaba usted allí, o habría insistido en que se quedara en mi casa.

—Gracias —dijo ella con una rápida mirada triunfante a su recatada pequeña sombra, la cual le devolvió la mirada con asombro y se disponía a hablar cuando la señorita Belinda continuó—. Mis visitas por lo general han sido por asuntos de negocios; no se me ocurriría molestar a la señora Sylvester. Y entonces él supo que su esposa había estado al tanto de aquellas visitas, si es que él no lo había estado.

Pero se abstuvo de testificar sobre su descubrimiento.

—Habla usted de música —dijo, volviéndose suavemente hacia Paula—. ¿Tiene usted afición por ella? ¿Le haría feliz escuchar la música de la que habla su tía?

“Oh sí, no puedo concebir nada más grandioso que sentarse en una iglesia cuya cada línea es belleza y escuchar mientras el gran órgano entona su canto de triunfo o hace eco, de esa manera maravillosa que tiene, de las emociones que has intentado expresar y no has podido. Daría toda una semana de mi vida en las colinas, por querida que sea, por una hora así, creo”.

El señor Sylvester sonrió. «Es una clase de moneda muy extraña para ofrecer por un placer tan sencillo, pero aun así puede que sea bien recibida»; y en su mirada y en su voz había una apariencia de afectuoso interés que completó la sumisión de la vigilante señorita Belinda, quien ahora quedó doblemente convencida de que cualquier desatención que su sobrina le hubiera mostrado no se debía al esposo de esta.

El señor Sylvester reconoció el efecto que había producido y se apresuró a completarlo, sintiendo que la buena opinión de la señorita Belinda sería valiosa para cualquier hombre.

—He sido un muchacho en estas colinas —dijo—, y sé lo que es anhelar lo que está más allá mientras se disfruta lo que está presente. Oirás el órgano, hija mía.

Y se detuvo, preguntándose a sí mismo por el nuevo y dulce interés que parecía cobrar en su ánimo la perspectiva de unos placeres que creía haber agotado hacía mucho tiempo.

—¿Oír el órgano, yo? ¡Vaya, eso significa—oh, ¿qué significa? —preguntó, volviéndose con una mirada de radiante esperanza hacia su tía.

—Debe preguntárselo al señor Sylvester —respondió aquella dama inflexible, dirigiendo una mirada directa a la chimenea.

Y él con una sonrisa le dijo a la muchacha sonrojada que, según su entender, los mortales entraban con los ojos vendados en el país de las fadas; y ella comprendió lo que quería decir y guardó silencio, tras lo cual él cambió la conversación hacia temas más mundanos.

Pues ¿cómo iba a revelarle entonces el propósito que se había despertado en su pecho al ver por primera vez su espléndida y juvenil hermosura? Hacerla su hija, legarle el lugar del niño que había perecido en sus brazos tres largos años atrás⁠—Eso significaba darle a Ona una preocupación, si no una rival en su afecto, y Ona rehuía las preocupaciones, y no era propicia para la rivalidad. Y el si que esto implicaba pesaba hondamente en su corazón a medida que los momentos volaban uno tras otro, y sentía de nuevo el poder vivificante de un espíritu inmaculado y una naturaleza ambiciosa.