Pero nadie quiere remar habiendo sabido lo que es navegar. De no haber existido una isla, ni un velero, y de no haber sido el lago tan grande, los niños, sin duda, se habrían conformado con dar paseos a remo por la bahía, junto al cobertizo. Pero con un lago tan grande como un pequeño mar, un bote de catorce pies con una vela marrón esperando en el cobertizo, y la pequeña isla arbolada esperando a los exploradores, nada que no fuera un viaje de descubrimiento a vela parecía digno de tenerse en cuenta.
Así pues, las cartas habían sido escritas y echadas al correo, y día tras día los niños habían estado acampando en el Pico de Darién durante el día, y durmiendo en la granja por la noche.
Habían salido a remar en el bote con su madre, pero siempre habían remado en dirección contraria para no arruinar el viaje de descubrimiento yendo primero a la isla.
Pero con cada día transcurrido desde el envío de las cartas, de algún modo había parecido cada vez menos probable que llegara a haber una respuesta. La isla había empezado a parecerse a esos lugares vistos desde el tren que pertenecen a una vida en la que nunca vamos a participar.
Y ahora, de repente, era verdad. Iba a ser su isla después de todo. Iban a poder usar el velero ellos solos. Iban a poder salir navegando de la pequeña bahía resguardada, rodear la punta y bajar por el lago hasta la isla. Iban a poder desembarcar en la isla y vivir allí hasta que llegara el momento de hacer las maletas de nuevo y volver a casa, a la ciudad, a la escuela y a las lecciones.
La noticia era tan buena que los puso solemnes. Comieron su pan con mermelada en silencio. El panorama que tenían por delante era demasiado inmenso para charlar. John pensaba en la navegación, preguntándose si realmente recordaba todo lo que había aprendido el año pasado.