Aventuras de los dos viajeros, con dos muchachas, dos monos y los salvajes llamados Orejones

Cándido y su sirviente ya habían traspasado la frontera antes de que se supiera en el campamento que el jesuita alemán había muerto.

El cauto Cacambo había tenido el cuidado de llenar su zurrón con pan, chocolate, tocino, fruta y unas cuantas botella de vino. Con sus caballos andaluces penetraron en un país desconocido, donde no avistaban ningún camino trillado.

Por fin llegaron a una hermosa pradera surcada por arroyuelos cristalinos. Allí nuestros dos aventureros alimentaron a sus caballos. Cacambo le propuso a su amo que comiera algo, y le dio ejemplo.

—¿Cómo puedes pedirme que coma jamón —dijo Cándido—, después de haber matado al hijo del barón y estando condenado a no volver a ver jamás a la hermosa Cunegonde? ¿De qué me servirá prolongar mis miserables días y arrastrarlos lejos de ella en el remordimiento y la desesperación? ¿Y qué dirá el Journal de Trévoux?

Mientras lamentaba así su suerte, seguía comiendo.

El sol se puso. Los dos caminantes oyeron unos pequeños gritos que parecían emitidos por mujeres. No sabían si eran gritos de dolor o de alegría; pero se pusieron en pie precipitadamente con esa inquietud y alarma que cualquier nimiedad inspira en un país desconocido.

El ruido lo producían dos muchachas desnudas que correteaban por la pradera, mientras dos monos las perseguían y les mordían los glúteos. Cándido se compadeció; había aprendido a disparar un fusil en el servicio búlgaro, y era tan hábil que podía acertarle a una avellana en un seto sin tocar una sola hoja del árbol. Tomó su fusil español de dos cañones, disparó y mató a los dos monos.

—¡Alabado sea Dios! Mi querido Cacambo, he librado a esas dos pobres criaturas de una situación de lo más peligrosa. Si he cometido un pecado matando a un inquisidor y a un jesuita, me he enmendado con creces salvando la vida de estas muchachas. Tal vez sean jóvenes de buena familia, y esta aventura pueda procurarnos grandes ventajas en este país.

Él iba a continuar, pero se detuvo en seco al ver a las dos muchachas abrazando tiernamente a los monos, bañando sus cuerpos en lágrimas y rasgando el aire con las más sombrías lamentaciones.

—Poco esperaba yo ver tanta bondad —dijo al fin a Cacambo, quien le respondió:

—Maestro, habéis hecho una hermosa obra ahora; habéis muerto a los galanes de esas dos damas.

—¡Los enamorados! ¿Es posible? ¡Bromeas, Cacambo; jamás podré creerlo!

—Querido maestro —respondió Cacambo—, usted se asombra de todo. ¿Por qué le parece tan extraño que en algunos países haya monos que se inmiscuyen en las buenas gracias de las damas?, son una cuarta parte humanos, así como yo soy una cuarta parte español.

—¡Ay! —respondió Cándido—, me acuerdo de haber oído decir al maestro Pangloss que antiguamente sucedían semejantes accidentes, que estas mezclas producían centauros, faunos y sátiros, y que muchos de los antiguos habían visto tales monstruos; pero yo lo tenía todo por fábula.

—Ya debes estar convencido —dijo Cacambo— de que es la verdad, y ya ves el uso que se hace de esas criaturas por personas que no han recibido una educación adecuada; lo único que temo es que esas damas nos jueguen alguna mala pasada.

Estas reflexiones indujeron a Cándido a salir del prado y a adentrarse en un bosque. Cenó allí con Cacambo; y después de maldecir al inquisidor portugués, al gobernador de Buenos Aires y al barón, se durmieron sobre el musgo.

Al despertar sintieron que no podían moverse; pues durante la noche los orejones, que habitaban aquel país y ante los cuales las damas los habían denunciado, los habían atado con cuerdas hechas de corteza de árboles. Estaban rodeados por cincuenta orejones desnudos, armados con arcos y flechas, con mazas y hachas de pedernal. Unos hacían hervir un gran caldero, otros preparaban asadores, y todos gritaban:

«¡Un jesuita! ¡un jesuita!, nos vengaremos, tendremos un banquete excelente, ¡comámonos al jesuita, devorémoslo!»

—Ya os decía yo, querido maestro —exclamó Cacambo con tristeza—, que esas dos muchachas nos iban a jugar una mala pasada.

Cándido, al ver la caldera y los asadores, exclamó:

—Ciertamente vamos a ser asados o hervidos. ¡Ah! ¿Qué diría el maestro Pangloss si viera cómo está formada la pura naturaleza? Todo está bien, puede ser, pero declaro que es muy duro haber perdido a la señorita Cunegonda y ser puesto en un asador por los orejones.

Cacambo nunca perdió la cabeza.

—No desesperéis —le dijo al desconsolado Cándido—, entiendo un poco la jerga de esta gente, les hablaré.

—Asegúrese —dijo Cándido— de representarles lo espantosamente inhumano que es cocinar a los hombres, y cuán poco cristiano.

—Caballeros —dijo Cacambo—, ustedes creen que hoy van a darse un banquete a costa de un jesuita. Está muy bien, nada hay más justo que tratar así a vuestros enemigos; en efecto, la ley natural nos enseña a matar al prójimo, y tal es la práctica en todo el mundo. Si no nos habituamos a comérnoslo, es porque tenemos mejor comida; pero vosotros no tenéis los mismos recursos que nosotros; sin duda es mucho mejor devorar a vuestros enemigos que dejar a los cuervos y grajos los frutos de vuestra victoria.

Pero, caballeros, ciertamente no querríais comeros a vuestros amigos. Creéis que vais a ensartar a un jesuita, y él es vuestro defensor; al enemigo de vuestros enemigos es a quien vais a asar. En cuanto a mí, yo nací en vuestro país; este caballero es mi amo, y, lejos de ser jesuita, acaba de matar a uno, cuyos despojos viste, y de ahí viene vuestra equivocación.

Para convenceros de la verdad de lo que os digo, tomad su hábito y llevadlo a la primera barrera del reino de los jesuitas, e informaos de si mi amo no mató a un oficial jesuita. No os llevará mucho tiempo, y siempre podréis comernos si halláis que os he mentido. Pero os he dicho la verdad; conocéis demasiado bien los principios del derecho de gentes, de la humanidad y de la justicia para no perdonarnos.

Los orejones encontraron este discurso muy razonable. Diputaron con toda expedición a dos de sus principales personajes para indagar la verdad del asunto; estos cumplieron su comisión como hombres sensatos y regresaron pronto con buenas noticias. Los orejones desataron a sus prisioneros, les colmaron de toda clase de atenciones, les ofrecieron muchachas, les dieron avituallamiento y los recondujeron hasta los confines de sus dominios, proclamando con gran alegría:

“¡No es jesuita! ¡No es jesuita!”

Cándido no pudo menos de extrañarse por el motivo de su liberación.

—¡Qué gente! —dijo—; ¡qué hombres! ¡qué costumbres! Si no hubiera tenido la suerte de atravesarle el cuerpo al hermano de la señorita Cunegunda, me habrían devorado sin remisión. Pero, al fin y al cabo, la pura naturaleza es buena, ya que esta gente, en lugar de comerme la carne, me ha prodigado mil atenciones, una vez que supe que yo ya no era jesuita.