Cándido y Martín, razonando, se acercan a las costas de Francia

Al fin divisaron la costa de Francia.

—¿Ha estado usted alguna vez en Francia, señor Martín? —dijo Cándido.

—Sí —dijo Martín—, he estado en varias provincias. En unas, la mitad de la gente es necia; en otras, demasiado astutas; en unas son débiles e inocentes; en otras pretenden ser ingeniosas; en todas, la principal ocupación es el amor, la segunda la calumnia y la tercera hablar tonterías.

“Pero, señor Martin, ¿ha visto usted París?”

—Sí, en efecto. Todas esas especies se encuentran allí. Es un caos, una multitud confusa donde todo el mundo busca el placer y casi nadie lo encuentra, al menos tal y como me pareció a mí. Hice una corta estancia allí. A mi llegada me robaron todo lo que tenía los carteristas en la feria de San Germán. A mí mismo me tomaron por ladrón y estuve encarcelado ocho días, tras lo cual trabajé como corrector de imprenta para ganar el dinero necesario para regresar a Holanda a pie. Conocí a toda esa chusma de escribidores, la chusma de partido, la chusma fanática. Se dice que hay gente muy educada en esa ciudad, y quiero creerlo.

—Por mi parte, no tengo ninguna curiosidad por ver Francia —dijo Cándido—. Bien podéis imaginar que, después de pasar un mes en El Dorado, no puedo desear ver otra cosa en la tierra que a la señorita Cunegunda. Voy a esperarla a Venecia. Pasaremos por Francia camino de Italia. ¿Me haréis compañía?

—De todo corazón —dijo Martín—. Se dice que Venecia solo es apta para su propia nobleza, pero que los extranjeros son muy bien recibidos si tienen mucho dinero. Yo no tengo nada; usted sí, por lo tanto lo seguiré por todo el mundo.

—Pero ¿creéis —dijo Cándido— que la tierra fue originalmente un mar, como encontramos afirmado en ese gran libro que pertenece al capitán?

—No creo ni una sola palabra de ello —dijo Martín—, como tampoco creo en los muchos devaneos que se han publicado últimamente.

—Pero ¿con qué fin, pues, ha sido este mundo formado? —dijo Cándido.

—Para plagiarnos hasta la muerte —respondió Martín.

—¿No está usted muy sorprendido —continuó Cándido— del amor que estas dos muchachas de los orejones tenían por aquellos monos de los que ya le he hablado?

—De ningún modo —dijo Martín—. No veo que esa pasión fuera extraña. He visto tantas cosas extraordinarias que he dejado de sorprenderme.

—¿Creéis —dijo Cándido— que los hombres siempre se han masacrado unos a otros como lo hacen hoy, que siempre han sido mentirosos, tramposos, traidores, ingratos, bandidos, idiotas, ladrones, bribones, glotones, borrachos, avaros, envidiosos, ambiciosos, sanguinarios, calumniadores, libertinos, fanáticos, hipócritas y necios?

—¿Crees tú —dijo Martín— que los halcones siempre se han comido a las palomas cuando las han encontrado?

—Sí, sin duda —dijo Cándido.

—Pues bien —dijo Martín—, si los halcones siempre han tenido el mismo carácter, ¿por qué habéis de imaginar que los hombres hayan cambiado el suyo?

—¡Oh! —dijo Cándido—, hay una enorme diferencia, pues el libre albedrío...

Y razonando de este modo llegaron a Burdeos.