Lo que les pasó en el mar a Cándido y a Martín

El viejo filósofo, llamado Martín, se embarcó entonces con Cándido rumbo a Burdeos. Ambos habían visto y sufrido muchísimo; y si el barco hubiera navegado desde Surinam hasta Japón, pasando por el cabo de Buena Esperanza, el tema del mal moral y del mal natural les habría dado de qué conversar durante todo el viaje.

Cándido, sin embargo, tenía una gran ventaja sobre Martín, y era que siempre esperaba ver a la señorita Cunegunda; mientras que Martín no tenía nada en absoluto que esperar.

Además, Cándido poseía dinero y joyas, y aunque había perdido cien grandes ovejas rojas, cargadas con el mayor tesoro de la tierra; aunque la picardía del patrón holandés aún le pesaba en el espíritu; sin embargo, cuando reflexionaba sobre lo que aún le quedaba, y cuando mencionaba el nombre de Cunegunda, especialmente hacia el final de un banquete, se inclinaba hacia la doctrina de Pangloss.

—Pero usted, señor Martin —le dijo al filósofo—, ¿qué opina de todo esto?, ¿cuáles son sus ideas sobre el mal moral y el mal natural?

—Señor —respondió Martín—, nuestros sacerdotes me acusaron de ser sociniano, pero lo cierto es que soy maniqueo.

—Bromeáis —dijo Cándido—; ya no hay maniqueos en el mundo.

—Yo soy uno —dijo Martín—; no puedo evitarlo; no sé pensar de otro modo.

—Seguramente estarás poseído por el diablo —dijo Cándido.

—Él se ocupa tan profundamente de los asuntos de este mundo —respondió Martín—, que muy bien puede estar en mí como en cualquier otro; pero confieso que, cuando pongo los ojos en este globo, o más bien en esta pequeña bola, no puedo evitar pensar que Dios lo ha abandonado a algún ser maligno. Exceptúo, siempre, al Dorado.

Apenas he conocido ciudad que no anhele la destrucción de la vecina, ni familia que no desee exterminar a alguna otra familia. En todas partes los débiles execran a los poderosos, ante los cuales se arrastran; y los poderosos los tratan como a ovejas cuya lana y carne venden.

Un millón de asesinos regimentados, de un extremo a otro de Europa, se ganan el pan con la rapiña y el asesinato disciplinados, a falta de un oficio más honrado. Incluso en aquellas ciudades que parecen gozar de paz y donde las artes florecen, los habitantes están devorados por más envidia, inquietud y zozobra que las que se experimentan en una plaza sitiada. Los dolores secretos son más crueles que las calamidades públicas.

En una palabra, he visto tanto y he experimentado tanto que soy maniqueo.

—Hay, sin embargo, algunas cosas buenas —dijo Cándido.

—Puede ser —dijo Martín—; pero yo no los conozco.

En medio de esta disputa oyeron el estruendo de un cañón; este se redoblaba a cada instante. Cada uno sacó su catalejo.

Vieron dos barcos en combate cerrado a unas tres millas de distancia. El viento acercó a ambos tanto a la embarcación francesa que nuestros viajeros tuvieron el placer de presenciar la lucha a sus anchas.

Por fin, uno de ellos soltó una andanada tan a ras de agua y tan certeramente dirigida que el otro se fue a pique. Cándido y Martín pudieron distinguir claramente a un centenar de hombres sobre la cubierta de la nave que se hundía; levantaron las manos al cielo y lanzaron gritos horribles, y al momento siguiente fueron tragados por el mar.

—Bueno —dijo Martín—, así es como los hombres se tratan unos a otros.

—Es verdad —dijo Cándido—; hay algo diablo en este asunto.

Mientras hablaba, vio no sé qué cosa de un rojo brillante que nadaba cerca de la embarcación. Sacaron el bote largo para ver qué podía ser: ¡era una de sus ovejas! Cándido se alegró más por la recuperación de esta única oveja de lo que se había entristecido por la pérdida de las cien cargadas con los grandes diamantes del Dorado.

El capitán francés no tardó en ver que el capitán de la nave victoriosa era español, y que el otro era un pirata holandés, y cabalmente el mismo que había robado a Cándido. El inmenso botín que este bellaco había amasado quedó sepultado con él en el mar, y de todo lo robado solo se salvó una oveja.

—Ya ve usted —dijo Cándido a Martín— que el crimen a veces es castigado. Este bribón de patrón holandés ha tenido la suerte que merecía.

—Sí —dijo Martín—; pero ¿por qué han de perecer también los pasajeros? Dios ha castigado al bribón, y el diablo ha ahogado al resto.

Los barcos francés y español siguieron su curso, y Cándido continuó su conversación con Martín. Disputaron quince días sucesivos, y el último de esos quince días estaban tan adelantados como el primero. Pero, al fin y al cabo, charlaban, se comunicaban ideas, se consolaban mutuamente. Cándido acariciaba a su oveja.

—Ya que te he vuelto a encontrar —dijo—, es muy posible que también encuentre a mi Cunegunda.