La Conclusión

En el fondo de su corazón, Cándido no tenía ningún deseo de casarse con Cunegunda. Pero la extrema impertinencia del barón lo determinó a concluir el enlace, y Cunegunda le insistió con tanta fuerza que no pudo faltar a su palabra.

Consultó a Pangloss, a Martín y al fiel Cacambo. Pangloss redactó una memoria excelente en la que demostraba que el barón no tenía ningún derecho sobre su hermana y que, según todas las leyes del imperio, podía casarse con Cándido a la mano izquierda.

• Martín era partidario de arrojar al barón al mar;
• Cacambo decidió que sería mejor entregarlo de nuevo al capitán de galeras, tras lo cual pensaban enviarlo de vuelta al Padre General de la Orden, en Roma, en el primer barco.

Este consejo fue bien recibido, la vieja lo aprobó; no le dijeron ni una sola palabra a su hermana; la cosa se ejecutó por un poco de dinero, y tuvieron el doble placer de engañar a un jesuita y castigar el orgullo de un barón alemán.

Es natural imaginar que, después de tantas desgracias, Cándido se casó y, viviendo con el filósofo Pangloss, el filósofo Martin, el prudente Cacambo y la vieja, habiendo traído además tantos diamantes del país de los antiguos incas, debió de llevar una vida muy feliz.

Pero los judíos lo engañaron de tal modo que no le quedó más que su pequeña granja; su mujer se volvía cada día más fea, más cascarrabias e insoportable; la vieja estaba enferma y aún más irritable que Cunegunda.

Cacambo, que trabajaba en el jardín y llevaba verduras para vender a Constantinopla, estaba agotado por el duro trabajo y maldecía su destino. Pangloss estaba desesperado por no brillar en ninguna universidad alemana. En cuanto a Martin, estaba firmemente convencido de que le iría igual de mal en cualquier otra parte, y por eso soportaba las cosas con paciencia.

Cándido, Martin y Pangloss discutían a veces sobre moral y metafísica. Veían pasar a menudo bajo las ventanas de su granja barcos llenos de efendíes, pachás y cadíes, que iban camino del destierro a Lemnos, Mitilene o Erzurum. Y veían a otros cadíes, pachás y efendíes que venían a ocupar el lugar de los exiliados, y que a su vez eran desterrados después. Veían cabezas decentemente empaladas para ser presentadas a la Puerta Sublime.

Espectáculos como estos multiplicaban sus disertaciones; y cuando no discutían, el tiempo se les hacía tan pesado que un día la vieja se atrevió a decirles:

—Quiero saber cuál es peor, si ser violada cien veces por piratas negros, que le corten a una un glúteo, correr la baqueta entre los ávaros búlgaros, ser azotada y ahorcada en un auto de fe, ser disecada, remar en las galeras; en fin, pasar por todas las miserias que hemos padecido, ¿o quedarse aquí sin hacer nada?

—Es una gran pregunta —dijo Cándido.

Este discurso dio lugar a nuevas reflexiones, y Martín, en particular, concluyó que el hombre había nacido para vivir en el seno de la inquietud convulsa o del hastío letárgico. Cándido no estaba del todo de acuerdo con aquello, pero no afirmaba nada. Pangloss confesó que siempre había sufrido horriblemente, pero como una vez había afirmado que todo iba de maravilla, lo seguía afirmando, aunque ya no lo creyera.

Lo que ayudó a confirmar a Martín en sus detestables principios, a desconcertar a Cándido más que nunca y a intrigar a Pangloss, fue que un día vieron desembarcar en la granja a Paquette y al fraile Giroflée en la más extrema miseria.

Pronto se habían gastado sus tres mil piastres, se habían separado, se habían reconciliado, vuelto a pelear, los habían metido en la cárcel, se habían escapado, y el fraile Giroflée se había vuelto, al fin, turco.

Paquette continuaba con su oficio allí por donde iba, pero no sacaba nada en limpio.

—Previ —dijo Martín a Cándido— que vuestros regalos pronto se disiparían y solo los harían más miserables. Os habéis bañado en millones, vos y Cacambo; y, sin embargo, no sois más felices que el fraile Giroflée y Paquette.

—¡Ja! —dijo Pangloss a Paquette—, ¡la Providencia te ha traído de nuevo entre nosotros, hija mía! ¿Sabes que me has costado la punta de la nariz, un ojo y una oreja, como puedes ver? ¡Qué mundo este!

Y ahora esta nueva aventura los hizo filosofar más que nunca.

En el barrio vivía un derviche muy famoso que era considerado el mejor filósofo de toda Turquía, y fueron a consultarle. Pangloss llevó la voz cantante.

—Maestro —dijo—, venimos a rogarle que nos diga por qué fue hecho un animal tan extraño como el hombre.

—¿En qué te metes? —dijo el derviche—; ¿es asunto tuyo?

—Pero, reverendo padre —dijo Cándido—, hay un mal horrible en este mundo.

—¿Qué importa —dijo el derviche—, si hay mal o bien? Cuando Su Alteza envía un barco a Egipto, ¿se preocupa por saber si los ratones que van a bordo están cómodos o no?

—¿Qué debemos hacer, pues? —dijo Pangloss.

—Guarda silencio —respondió el derviche.

—Tenía la esperanza —dijo Pangloss— de razonar un poco con usted sobre las causas y los efectos, sobre el mejor de los mundos posibles, el origen del mal, la naturaleza del alma y la armonía preestablecida.

A estas palabras, el derviche les cerró la puerta en las narices.

Durante esta conversación se divulgó la noticia de que dos visires y el muftí habían sido estrangulados en Constantinopla, y que varios de sus amigos habían sido impalados.

Esta catástrofe hizo gran ruido durante algunas horas. Pangloss, Cándido y Martín, al volver a la pequeña granja, vieron a un buen anciano que tomaba el fresco a su puerta bajo una pérgora de naranjos. Pangloss, tan curioso como razonador, le preguntó al anciano cómo se llamaba el muftí estrangulado.

—No lo sé —respondió el digno hombre—, y jamás he sabido el nombre de ningún Mufti ni de ningún visir. Ignoro por completo el acontecimiento de que me habláis; presunto en general que los que se meten en la administración de los asuntos públicos mueren a veces miserablemente, y que se lo merecen; pero jamás me tomo la molestia de averiguar lo que pasa en Constantinopla; me contento con enviar allí a vender los frutos del jardín que cultivo.

Dichas estas palabras, invitó a los extranjeros a entrar en su casa; sus dos hijos y sus dos hijas les ofrecieron varias clases de sorbete que ellos mismos hacían, kaimak enriquecido con cáscara confitada de cidra, naranjas, limones, piñas, pistachos y café de Moka no adulterado con el mal café de Batavia o de las islas americanas. Tras lo cual, las dos hijas del honesto musulmán perfumaron las barbas de los extranjeros.

—Debéis de poseer una vasta y magnífica finca —le dijo Cándido al turco.

—No tengo más que veinte acres —contestó el viejo—; mis hijos y yo los cultivamos; nuestro trabajo nos libra de tres grandes males: el aburrimiento, el vicio y la necesidad.

Cándido, de camino a casa, hizo profundas reflexiones sobre la conversación del viejo.

—Este honrado turco —dijo a Pangloss y a Martín—, parece estar en una situación muy superior a la de los seis reyes con quienes tuvimos el honor de cenar.

—La grandeza —dijo Pangloss— es sumamente peligrosa según el testimonio de los filósofos. Pues, en resumen, Eglón, rey de Moab, fue asesinado por Aod; Absalón fue colgado de sus cabellos y traspasado con tres dardos; el rey Nadab, hijo de Jeroboam, fue muerto por Basá; el rey Ela, por Zimri; Ocozías, por Jehú; Atalía, por Joyada; los reyes Joaquín, Jeconías y Sedequías fueron llevados al cautiverio. Ya sabéis cómo perecieron Creso, Astiages, Darío, Dionisio de Siracusa, Pirro, Perseo, Aníbal, Yugurta, Ariovisto, César, Pompeyo, Nerón, Otón, Vitelio, Domiciano, Ricardo II de Inglaterra, Eduardo II, Enrique VI, Ricardo III, María Estuardo, Carlos I, los tres Enriques de Francia, ¡el emperador Enrique IV! Sabéis⁠—

—También sé —dijo Cándido— que debemos cultivar nuestro jardín.

—Tenéis razón —dijo Pangloss—; pues cuando el hombre fue colocado por primera vez en el Jardín del Edén, lo pusieron allí ut operaretur eum, para que lo cultivase; lo cual demuestra que el hombre no nació para el ocio.

—Trabajemos —dijo Martín—, sin disputar; es la única manera de hacer la vida tolerable.

Toda la pequeña sociedad entró en este loable designio, según sus diferentes capacidades. Su pequeño trozo de tierra produjo abundantes cosechas.

Cunegunda era, en verdad, muy fea, pero se convirtió en una excelente pastelera; Paquette trabajaba en el bordado; la vieja cuidaba de la ropa blanca.

Todos ellos, sin exceptuar al fraile Giroflée, resultaron de alguna utilidad; pues se hizo un buen carpintero y llegó a ser un hombre muy honrado.

Pangloss decía a veces a Cándido:

“Hay una concatenación de acontecimientos en este mejor de los mundos posibles: pues si no te hubieran echado de un magnífico castillo por amor a la señorita Cunegunda, si no te hubieran metido en la Inquisición, si no hubieras recorrido América a pie, si no hubieras atravesado al barón con la estocada, si no hubieras perdido todas tus ovejas del país de El Dorado, no estarías aquí comiendo cedrats confitados y pistachos”.

—Todo eso está muy bien —respondió Cándido—, pero cultivemos nuestro jardín.