Tempestad, naufragio, terremoto y lo que fue del doctor Pangloss, de Cándido y del anabaptista Iacobo

Medio muertos de aquella angustia inconcebible que produce el balanceo de un buque, la mitad de los pasajeros ni siquiera eran conscientes del peligro. La otra mitad chillaba y rezaba. Las velas se desgarraron, los mástiles se rompieron, la embarcación hizo agua. Trabajara quien quisiera, nadie oía, nadie mandaba. El anabaptista, que estaba en cubierta, echó una mano; cuando un marinero brutal le propinó un golpe violento y lo dejó tendido de espaldas; pero, con la fuerza del impacto, el propio marinero cayó de cabeza por la borda y quedó prendido de un trozo del mástil roto. El honrado Santiago acudió en su auxilio, lo sacó a flote, y a causa del esfuerzo que hizo se precipitó al mar a la vista del marinero, que lo dejó perecer sin dignarse a mirarlo. Cándido se acercó y vio a su bienhechor, que emergió sobre el agua un instante y quedó luego tragado para siempre. Ya iba a saltar tras él, pero se lo impidió el filósofo Pangloss, quien le demostró que la bahía de Lisboa había sido creada expresamente para que el anabaptista se ahogara. Mientras iba probando esto a priori, el barco zozobró; todos perecieron a excepción de Pangloss, Cándido y aquel marinero brutal que había ahogado al buen anabaptista. El bellaco nadó sano y salvo hasta la orilla, mientras que Pangloss y Cándido llegaron hasta ella montados sobre una tabla.

Tan pronto como se repusieron un poco, caminaron hacia Lisboa. Les quedaba algo de dinero, con el que esperaban salvarse de morir de hambre, después de haber escapado de morir ahogados.

Apenas hubieron llegado a la ciudad, lamentando la muerte de su bienhechor, cuando sintieron temblar la tierra bajo sus pies. El mar se hinchó y espumó en el puerto, y destrozó las embarcaciones que estaban ancladas. Torbellinos de fuego y cenizas cubrieron las calles y las plazas públicas; las casas cayeron, los techos fueron arrojados sobre los pavimentos, y los pavimentos quedaron esparcidos. Treinta mil habitantes de todas las edades y sexos quedaron sepultados bajo las ruinas.

El marinero, silbando y maldiciendo, dijo que allí había botín que ganar.

—¿Cuál puede ser la razón suficiente de este fenómeno? —dijo Pangloss.

—¡Este es el último día! —exclamó Cándido.

El marinero corría entre las ruinas, desafiando a la muerte para encontrar dinero; al encontrarlo, lo tomó, se emborrachó y, habiéndose desintoxicado al dormir, compró los favores de la primera muchacha bondadosa que encontró sobre los escombros de las casas destruidas, y en medio de los moribundos y de los muertos.

Pangloss lo delató tirándole de la manga.

—Amigo —dijo éramos—, esto no está bien. Pecas contra la razón universal; eliges mal el momento.

“¡Sangre y furia —respondió el otro—; soy marinero y nacido en Batavia. Cuatro veces he hollado el crucifijo en cuatro viajes al Japón; ¡una higa para tu razón universal!”

Algunas piedras que caían habían herido a Candide. Yacía tendido en la calle cubierto de escombros.

—¡Ay de mí! —le dijo a Pangloss—, tráeme un poco de vino y aceite; me estoy muriendo.

—Esta conmoción de la tierra no es cosa nueva —respondió Pangloss—. La ciudad de Lima, en América, experimentó las mismas convulsiones el año pasado; la misma causa, los mismos efectos; sin duda hay una veta de azufre subterránea desde Lima hasta Lisboa.

—Nada más probable —dijo Cándido—; pero, por amor de Dios, un poco de aceite y de vino.

—¿Cómo que probable? —replicó el filósofo—. Sostengo que el punto es susceptible de demostración.

Cándido se desmayó, y Pangloss le trajo un poco de agua de una fuente cercana. Al día siguiente buscaron entre los escombros y encontraron provisiones, con las que repusieron sus fuerzas agotadas. Después de esto se unieron a otros para socorrer a los habitantes que habían escapado de la muerte. Algunos, a quienes habían auxiliado, les dieron una cena tan buena como pudieron en circunstancias tan desastrosas; es verdad que el banquete fue sombrío y la compañía humedeció su pan con lágrimas; pero Pangloss los consolaba, asegurándoles que las cosas no podían ser de otro modo.

“Porque —decía— todo lo que es, es de la mejor manera. Si hay un volcán en Lisboa, no puede estar en otra parte. Es imposible que las cosas no sean como son; porque todo está bien.”

Un hombrecito vestido de negro, familiar de la Inquisición, que estaba sentado a su lado, tomó la palabra amablemente y dijo:

—Parece, pues, señor, que usted no cree en el pecado original; porque si todo es para bien, no ha habido entonces ni caída ni castigo.

—Pido humildemente perdón a Vuestra Excelencia —respondió Pangloss con mayor cortesía aún—; porque la caída del hombre y la maldición entraron necesariamente en el sistema del mejor de los mundos.

—Señor —dijo el Familiar—, ¿entonces no creéis en la libertad?

—Vuestra Excelencia me perdonará —dijo Pangloss—; la libertad es compatible con la absoluta necesidad, porque era necesario que fuésemos libres; pues, en suma, la voluntad determinada...

Pangloss estaba en mitad de su frase, cuando el Familiar hizo una seña a su lacayo, el cual le ofreció una copa de vino de Oporto.