Cómo encontró Cándido a su antiguo maestro Pangloss, y qué les sucedió

Cándido, aún más conmovido por la compasión que por el horror, dio a aquel mendigo espantoso los dos florines que había recibido del honrado anabaptista Santiago.

El espectro lo miró muy fijamente, derramó algunas lágrimas y se le echó al cuello. Cándido retrocedió con repugnancia.

—¡Ay! —dijo un desdichado al otro—, ¿ya no conoces a tu querido Pangloss?

—¿Qué es lo que oigo? ¡Usted, querido maestro! ¡Usted en esta terrible situación! ¿Qué desgracia le ha ocurrido? ¿Por qué ya no está en el más magnífico de los castillos? ¿Qué ha sido de la señorita Cunegunda, la perla de las muchachas y la obra maestra de la naturaleza?

—Tan débil estoy que no puedo tenerme en pie —dijo Pangloss.

Sobre lo cual Cándido lo condujo a la caballería del anabaptista, y le dio un trozo de pan. Tan pronto como Pangloss se hubo refrescado un poco:

—Bien —dijo Cándido—, ¿y Cunegunda?

—Está muerta —contestó la otra.

Cándido se desmayó con esta palabra; su amigo le volvió en sí con un poco de vinagre malo que halló por casualidad en el establo. Cándido volvió a abrir los ojos.

—¡Cunegonda ha muerto! Ah, mejor de los mundos, ¿dónde estás? Pero ¿de qué enfermedad murió? ¿No sería de pesar, al ver que su padre me echaba de su magnífico castillo?

—No —dijo Pangloss—; ella fue destripada por los soldados búlgaros, después de haber sido violada repetidas veces; le abrieron la cabeza al barón por haber intentado defenderla; a la señora, su madre, la hicieron pedazos; a mi pobre discípulo le sucedió exactamente lo mismo que a su hermana; y en cuanto al castillo, no han dejado piedra sobre piedra, ni un granero, ni una oveja, ni un pato, ni un árbol; pero nos hemos tomado la revancha, porque los ávaros han hecho exactamente lo mismo en una baronía vecina que pertenecía a un señor búlgaro.

A este discurso, Cándido se desmayó de nuevo; pero, volviendo en sí y habiendo dicho todo lo que convenía decir, inquirió por la causa y el efecto, así como por la razón suficiente que había reducido a Pangloss a tan mísero estado.

—¡Ay —dijo el otro—, fue el amor; el amor, el consuelo del género humano, el conservador del universo, el alma de todos los seres sensibles, el amor, el tierno amor!

—¡Ay! —dijo Cándido—, conozco este amor, ese soberano de los corazones, esa alma de nuestras almas; sin embargo, a mí nunca me ha costado más que un beso y veinte patadas en el trasero. ¿Cómo pudo esta hermosa causa producir en usted un efecto tan abominable?

Pangloss respondió en estos términos:

«—¡Oh, mi querido Cándido!, te acuerdas de Paquette, aquella linda doncella que servía a nuestra noble baronesa; en sus brazos gusté las delicias del paraíso, que produjeron en mí los tormentos infernales con que me ves devorado; ella estaba infectada de ellos, acaso se haya muerto de ellos. Este presente lo recibió Paquette de un sabio fraile recoleto, que lo había rastreado hasta su origen; lo había tenido de una vieja condesa, que lo había recibido de un capitán de caballería, que se lo debía a una marquesa, que lo tomó de un paje, que lo había recibido de un jesuita, quien de novicio lo había tenido en línea directa de uno de los compañeros de Cristóbal Colón. Por mi parte, yo no se lo voy a dar a nadie, me estoy muriendo».

—¡Oh, Pangloss! —exclamó Cándido—, ¡qué genealogía tan extraña! ¿No es el Diablo el tronco originario de ella?

—De ningún modo —respondió este gran hombre—, era una cosa inevitable, un ingrediente necesario en el mejor de los mundos posibles; pues si Colón no hubiera cogido en una isla de América esta enfermedad, que contamina la fuente de la vida, que con frecuencia impide incluso la generación y que es evidentemente contraria al gran fin de la naturaleza, no tendríamos ni chocolate ni cochinilla.

Debemos observar también que en nuestro continente este mal está circunscrito a un lugar particular, como la controversia religiosa. Los turcos, los indios, los persas, los chinos, los siameses, los japoneses no saben nada de él; pero hay razones fundadas para creer que lo conocerán a su vez de aquí a unos siglos.

Entre tanto, ha hecho progresos maravillosos entre nosotros, especialmente en esos grandes ejércitos compuestos de mercenarios honestos y bien disciplinados que deciden el destino de los Estados; pues podemos afirmar con seguridad que cuando un ejército de treinta mil hombres combate contra otro de igual número, hay unos veinte mil apestados de viruelas en cada bando.

—¡Vaya, esto es maravilloso! —dijo Candido—, pero usted tiene que curarse.

—¡Ay! ¿Cómo podría? —dijo Pangloss—; no tengo un céntimo, amigo mío, y en todo el globo terráqueo no hay sangría ni lavativa sin pagar, o sin que alguien pague por ti.

Estas últimas palabras determinaron a Cándido; fue a arrojarse a los pies del caritativo anabaptista Jacques, y le pintó de un modo tan conmovedor el estado a que su amigo había quedado reducido, que el buen hombre no vaciló en acoger al doctor Pangloss en su casa y le hizo curar a sus expensas.

En la cura, Pangloss perdió solo un ojo y una oreja. Escribía bien y conocía la aritmética a la perfección. El anabaptista Jacques lo hizo su tenedor de libros.

Al cabo de dos meses, viéndose obligado a ir a Lisboa por asuntos mercantiles, se llevó a los dos filósofos en su barco. Pangloss le explicó cómo todo estaba constituido de la mejor manera posible. Jacques no era de esa opinión.

—Es más probable —dijo—, que la especie humana haya corrompido un poco la naturaleza, porque no nacieron lobos, y se han convertido en lobos; Dios no les ha dado ni cañones de a veinticuatro libras, ni bayonetas; y sin embargo, se han hecho cañones y bayonetas para destruirse los unos a los otros. A esta cuenta podría añadir no solo a los en bancarrota, sino también a la Justicia, que se apodera de los bienes de los en bancarrota para estafar a los acreedores.

—Todo esto era indispensable —respondió el doctor tuerto—, porque las desgracias particulares hacen el bien general, de modo que cuantas más desgracias particulares hay, mayor es el bien general.

Mientras él razonaba, el cielo se oscureció, los vientos soplaron desde los cuatro puntos cardinales y la nave fue asaltada por una tempestad terrible a la vista del puerto de Lisboa.