Por supuesto, lo único que le queda es desestimar todo eso con un ademán de la pata y, con una sonrisa de desprecio fingido en la que ni él mismo cree, arrastrarse ignominiosamente hacia su agujero de ratón.
Allí, en su asqueroso, apestoso y subterráneo hogar, nuestro insultado, aplastado y ridiculizado ratón se sumerge de inmediato en un rencor frío, maligno y, sobre todo, eterno.
Durante cuarenta años seguidos recordará su afrenta hasta en los más mínimos y vergonzosos detalles, y cada vez le añadirá, por su cuenta, detalles aún más vergonzosos, picaneándose y atormentándose con saña a sí mismo con su propia imaginación.
Le dará vergüenza su propia imaginación, pero aun así lo recordará todo, repasará una y otra vez cada detalle, inventará cosas inauditas contra sí mismo, fingiendo que esas cosas podrían suceder, y no perdonará nada.
Tal vez empiece a vengarse también, pero como a plazos, de maneras triviales, desde detrás de la estufa, de incógnito, sin creer ni en su propio derecho a la venganza ni en el éxito de esta, sabiendo que por todos sus esfuerzos de venganza sufrirá cien veces más que aquel de quien se venga, mientras que este, me atrevo a decir, ni siquiera se rascará.
En su lecho de muerte lo recordará todo de nuevo, con intereses acumulados a lo largo de todos los años y…
Pero es precisamente en esa fría y abominable mezcla de semidesesperación y semicreencia, en ese sepultarse a uno mismo vivo y conscientemente por pena en el mundo subterráneo durante cuarenta años, en esa desesperanza de la propia posición agudamente reconocida y, sin embargo, en parte dudosa, en ese infierno de deseos insatisfechos vueltos hacia adentro, en esa fiebre de oscilaciones, de resoluciones tomadas para siempre y de las que uno se arrepiente un minuto después, en eso precisamente reside el sabor de ese extrañísimo deleite del que he hablado.