Diecinueve siglos después
Maestro, maestro de los cantores, Maestro de palabras no pronunciadas,
Siete veces nací, y siete veces he muerto, Desde tu última y apresurada visita y nuestra breve bienvenida. Y he aquí que vuelvo a vivir, Recordando un día y una noche entre las colinas, Cuando tu marea nos elevó.
Después crucé muchas tierras y muchos mares, Y dondequiera que me guiaran la silla o la vela Tu nombre fue oración o discusión.
Los hombres te bendecían o te maldecían; * La maldición, una protesta contra el fracaso, * La bendición, un himno del cazador Que regresa de las colinas Con provisiones para su compañera.
Tus amigos siguen entre nosotros para darnos consuelo y apoyo, Y también tus enemigos, para darnos fuerza y seguridad.
Tu madre está con nosotros; he contemplado el brillo de su rostro en el semblante de todas las madres; Su mano mece cunas con dulzura, Su mano doña mortajas con ternura.
Y María Magdalena sigue en medio de nosotros, Ella que bebió el vinagre de la vida, y luego su vino.
Y Judas, el hombre de dolor y pequeñas ambiciones, Él también camina por la tierra; Aun ahora se devora a sí mismo cuando su hambre no halla otra cosa, Y busca su yo más vasto en la autodestrucción.
Y Juan, él cuya juventud amaba la belleza, está aquí, Y canta aunque nadie lo escuche.
Y Simón Pedro el impetuoso, que te negó para poder vivir un poco más por ti, Él también se sienta junto a nuestra hoguera. Puede negarte de nuevo antes del alba de otro día, Aun así, sería crucificado por tu causa, y se consideraría indigno de tal honor.
Y Caifás y Anás aún viven su día, Y juzgan al culpable y al inocente. Duermen en su lecho de plumas Mientras aquel a quien han juzgado es azotado con varas.
Y la mujer que fue sorprendida en adulterio,
Ella también camina por las calles de nuestras ciudades, Y anhela un pan que aún no se ha horneado, Y está sola en una casa vacía.
Y Poncio Pilatos está aquí también: Él se asombra ante ti, Y aún te interroga, Pero no se atreve a arriesgar su puesto ni a desafiar a una raza extraña; Y todavía se lava las manos.
Aún ahora Jerusalén sostiene la jofaina y Roma la jofra, Y entre ambas dos mil mil manos se lavarían hasta la blancura.
Maestro, Poeta Maestro, Maestro de palabras cantadas y habladas,
Han levantado templos para albergar tu nombre, Y sobre cada altura han alzado tu cruz, Señal y símbolo para guiar sus pasos descarriados, Mas no hacia tu gozo.
Tu gozo es una colina más allá de su visión, y no los consuela. Quieren honrar al hombre que les es desconocido. ¿Y qué consuelo hay en un hombre semejante a ellos, un hombre cuya bondad es como su propia bondad, Un dios cuyo amor es como su propio amor, Y cuya misericordia está en su propia misericordia?
No honran al hombre, al hombre vivo, Al primer hombre que abrió Sus ojos y contempló el sol Con párpados firmes. No, no Lo conocen, y no quisieran ser como Él.
Ellos serían desconocidos, caminando en la procesión de los desconocidos. Cargarían con el pesar, su propio pesar,
- Y no hallarían consuelo en vuestra alegría.
- Su corazón dolorido no busca consuelo en vuestras palabras ni en el canto de estas.
Y su dolor, silencioso y sin forma, los vuelve criaturas solitarias y no visitadas.
Aunque rodeados de parientes y afines, Viven con miedo, sin compañía; Y sin embargo, no quisieran estar solos.
Se inclinarían hacia el este cuando sopla el viento del oeste.
Te llaman rey, Y estarían en tu corte.
Te proclaman el Mesías, Y ellos mismos querrían ser ungidos con el óleo santo.
Sí, vivirían de tu vida.
Maestro, Maestro Cantolector,
- Tus lágrimas fueron como los chubascos de mayo,
- Y tu risa como las olas del mar blanco.
Cuando hablabas, tus palabras eran el susurro lejano de sus labios cuando esos labios debían encenderse con fuego;
Reíste por la médula en sus huesos que aún no estaba lista para la risa; Y lloraste por sus ojos que todavía estaban secos;
Tu voz engendró sus pensamientos y su entendimiento; Tu voz dio a luz sus palabras y su aliento.
Siete veces he nacido y siete veces he muerto, Y ahora vivo de nuevo, y te contemplo, El luchador entre los luchadores, El poeta de los poetas, Rey por encima de todos los reyes, Un hombre medio desnudo con tus compañeros de camino.
Cada día el obispo inclina su cabeza Cuando pronuncia tu nombre; Y cada día los mendigos dicen: «Por amor de Jesús dadnos un penique para comprar pan».
Nos invocamos los unos a los otros, Pero en verdad te invocamos a ti, Como la marea alta en la primavera de nuestra necesidad y deseo, Y cuando llega nuestro otoño, como la marea baja.
Altos o bajos, tu nombre está en nuestros labios, El Maestro de infinita compasión.
Maestro, Maestro de nuestras horas solitarias,
Aquí y allá, entre la cuna y el ataúd, encuentro a tus silenciosos hermanos,
Los hombres libres, desatados, Hijos de tu madre tierra y del espacio.
Son como las aves del cielo, Y como los lirios del campo.
Viven tu vida y piensan tus pensamientos, Y hacen eco de tu canto.
Pero tienen las manos vacías, Y no están crucificados con la gran crucifixión, Y en eso radica su dolor.
El mundo los crucifica cada día, Pero solo de pequeñas maneras.
El cielo no se sacude, Y la tierra no sufre los dolores de parto por sus muertos.
Están crucificados y no hay nadie que presencie su agonía.
Giran su rostro a derecha e izquierda Y no hallan a uno solo que les prometa un lugar en su reino.
Aun así, quisieran ser crucificados una y otra vez, Para que tu Dios sea su Dios, Y tu Padre su Padre.
Maestro, Amante Maestro,
La Princesa aguarda tu llegada en su cámara olorosa, Y la casada no casada en su jaula; La ramera que busca pan en las calles de su vergüenza, Y la monja en su claustro que no tiene esposo; También la mujer sin hijos en su ventana, Donde la escarcha diseña el bosque en el vidrio, Ella te halla en esa simetría, Y querría ser tu madre, y verse reconfortada.
Maestro, Poeta Maestro, Maestro de nuestros deseos silenciosos,
El corazón del mundo se estremece con el latido de tu corazón, Pero no arde con tu canto.
El mundo se sienta a escuchar tu voz con deleite tranquilo, Pero no se levanta de su asiento Para escalar las crestas de tus colinas.
El hombre querría soñar tu sueño, mas no querría despertar a tu aurora Que es su sueño mayor.
Querría ver con tu visión, Mas no querría arrastrar sus pesados pies hasta tu trono;
Sin embargo, muchos han sido entronizados en tu nombre Y mitrados con tu poder, Y han convertido tu visita de oro En coronas para su cabeza y cetros para su mano.
Maestro, Maestro de la Luz, Cuyo ojo habita en los dedos buscadores del ciego, Aún eres despreciado y burlado, Un hombre demasiado débil e infirme para ser Dios, Un Dios demasiado hombre para evocar la adoración.
Su misa y su himno, Su sacramento y su rosario, son para su ser aprisionado. Tú eres su yo aún distante, su grito lejano y su pasión.
Mas Maestro, Corazón de cielo, Caballero de nuestro sueño más hermoso,
Aún camináis hoy por este mundo; Ni arcos ni lanzas detendrán vuestros pasos; Camináis a través de todas nuestras flechas.
Nos sonreís desde lo alto,
- Y aunque sois el más joven de todos nosotros
- A todos nos hacéis de padre.
Poeta, Cantautor, Gran Corazón,
- Que nuestro Dios bendiga tu nombre,
- Y el vientre que te llevó, y los pechos que te dieron leche.
Y que Dios nos perdone a todos.