Una leyenda de Galloway

De las bellas flores del brezo preparaban una bebida antaño, más dulce por mucho que la miel, más fuerte por mucho que el vino.

La preparaban y la bebían, y yacían en un dichoso trance durante días y días enteros en sus moradas bajo tierra.

Se levantó un rey en Escocia, un hombre cruel con sus foes, (nota: traducir "foes" como enemigos) derrotó a los pictos en batalla, los cazó como a corzos.

A través de millas de la montaña roja los cazó mientras huían, y esparció los cuerpos enanos de los moribundos y los muertos.

Llegó el verano al campo, Roja era la flor del brezo; Pero el modo de la infusión Ninguno con vida supo contar.

En las tumbas que eran como de niños En muchas cimas de montañas, Los Cerveceros del Brezo Yacían contados entre los muertos.

El rey en el páramo rojo Cabalgaba en un día de verano; Y zumbaban las abejas, y los zarapitos Gritaban a la vera del camino.

El rey cabalgaba, y estaba enfadado, Negra era su frente y pálida, Por reinar en una tierra de brezo Y carecer de la Cerveza de Brezo.

Sucedió que sus vasallos, Cabalgando libres por el brezo, Dieron con una piedra caída Y alimañas ocultas bajo ella. Arrancados bruscamente de su escondite, Jamás dijeron una palabra: Un hijo y su anciano padre⁠— Los últimos del pueblo enano.

El rey en su potro lucía, Miraba a los hombres pequeños; Y la pareja enana y morena Miraba al rey de nuevo.

Junto a la orilla los tenía; Y allí en el borde vertiginoso— «Os daré la vida, alimañas, Por el secreto del groso».

Allí estaban el hijo y el padre; Y buscaron por todas partes; El brezo a su alrededor era rojo, El mar rumbiaba abajo.

Y se adelantó y habló el padre, Afilada era su voz al oírse: «Tengo una palabra en privado, Una palabra para el oído real».

—La vida es querida por el anciano, y el honor, cosa baladí; con gusto vendería el secreto — dijo el picto al rey.

Su voz era tenue como la de un gorrión, y aguda y maravillosamente clara; —Con gusto vendería mi secreto, tan solo a mi hijo temo.

“Que la vida es poca cosa, Y la muerte nada para el joven; Y no me atrevo a vender mi honra Bajo la mirada de mi hijo.

Llévatelo, oh rey, y átalo, Y arrójalo lejos a las profundidades: Y seré yo quien revele el secreto, Que he jurado guardar”.

Se llevaron al hijo y lo ataron, de pies y manos con una correa, y un muchacho lo tomó y lo mecía, y lo arrojó lejos y con fuerza, y el mar se tragó su cuerpo, como el de un niño de diez;— y allí en el acantilado estaba el padre, el último de los hombres enanos.

“Verdad fue cuanto os dije: Solo a mi hijo temí; Pues dudo del joven valor Que aún no tiene barba de varón.

Mas ya en vano es la tortura, El fuego jamás servirá; Aquí muere en mi pecho El secreto de la hidromiel de brezo”.