[A mi salida de la isla de Apemama —en vano la buscaréis en la mayoría de los atlas—, el Rey y yo acordamos, ya que ambos nos las damos de poetas, celebrar nuestra separación en verso. Si su Majestad ha cumplido o no su parte del trato, tal vez me informen los rezagados correos del Pacífico de aquí a seis meses, o quizás no antes de un año. Los siguientes versos representan mi parte del contrato y se espera que, mediante sus estampas de extrañas costumbres, puedan entretener a un público civilizado. Nada en ellos ha sido inventado ni exagerado; la dama a la que aquí se alude como la musa del autor se ha limitado a hilar en rima hechos o leyendas que vi o escuché durante dos meses de residencia en la isla.⁠— R. L. S. ]

Envoi

Nosotros, que nos despedimos como hermanos, despedémonos como bardos; Y tú en tu lengua y métrica, yo en la mía, Nuestra división de ahora solemnicemos con la debida pompa. Distintos los cantos, y sin embargo el tema es uno: ¡Los cantos distintos, y cuán distinto su destino!

Tú al cegador patio de palacio llamarás Al prefecto de los cantores, y a él, Devoto oyente, tus versos de despedida Entregarás; él, cumplido su cometido, Pasará tus medidas al coro de la isla, Unidas ya a la armonía: así a ellos, al fin, Noche tras noche, en el abierto salón de danza, Treinta hombres de estera, al son de palmas, Entonarán y rebuznarán y ladrarán.

¡Desdichado! Solo el papel y la imprenta honrarán al mío.

La canción

Que ahora el Rey su oído incline Y de su frente los frondosos rizos descline, Mientras, para cumplir nuestro pacto, Mi musa narra y alaba su linaje exacto.

I

Novia del tiburón, canto primero Su valor, que en los mares engendró de un Rey fuero.

Ella, de la costa y de los hombres huyendo, Más allá del confín que el ojo va viendo, Nadó, guiada por signos; y sin temor, Vio acercarse a su monstruoso amador.

Miró; en derredor, hasta el cielo claro, El mar solitario sin isla ni faro⁠— Solo el sol inclemente alzándose arriba⁠— Cuando el fondo hirvió y la bestia esquiva.

Mas ella, segura del hado en la ley, Firme el pecho abrió para recibir al rey, Y, afirman los hombres, de aquel mar nupcial Concibió las virtudes de una estirpe abismal.

II

A su severo descendiente alabo luego, superviviente de mil combates:⁠— quien en la sala de las lenguas guio a la multitud; lideró a los fuertes y de ellos se fió; y cuando las lanzas tupían el bosque, como torre de ventaja se irguió:⁠— a quien, tras setenta años cumplidos, con el pecho sin cicatrices, la cabeza erguida, el paso aún ligero, la mirada aún brillante, el cazador, la Muerte, alcanzó.

III

Canto a sus hijos, los hermanos gemelos. De los cuales el mayor reinó como Rey. No era un Childerico, pero decayó mucho de la mente imperiosa de su rudo padre; hasta que llegó su día en que murió, él vivió, reinó y versificó.

Pero celebro principalmente a aquel que fue el pilar del estado, que gobernó, prudente de palabra y audaz de porte, la escena pacífica y la belicosa; y desempeñó por igual el papel de líder en el arte lícito y en el ilícito.

Sus soldados, con oídos envalentonados, lo oyeron reír entre las lanzas. Podía deducir de siglo en siglo la trama del parentesco isleño; componer mejor la rima, llevar mejor la danza, para cualquier circunstancia festiva; y modelar adecuadamente remo y bote, un palacio o una cota de malla.

Nadie como él para avivar la fuerte y humeante hoguera, o liar la hoja mágica; nadie más, sobre la virgen orilla de barlovento de la isla, junto al mar batiente, para curar al enfermo y someter, con palabras murmuradas y varas oscilantes, a los dioses que farfullan y silban.

Pero él, aunque así con mano y cabeza gobernó, mandó, hechizó y guio, y así en virtud y en poder se alzó imponente a los ojos de sus contemporáneos⁠— aun así, en fraternal fe y amor, permaneció abajo para elevarse arriba, dio y obedeció la oportuna orden, piloto y vasallo de la tierra.

IV

De hombres como estos mi Tembinok’ heredó sus palacios, su derecho a mandar, su agudeza mental, sus islas de coco consagradas por el mar.

Severo portador de la espada y el látigo, un maestro ducho en la maestría, aprendió, sin necesidad de acicates, a escribir, a calcular y a leer.

De todo cuanto toca su orilla inclinada engrosa su tesoro de saber, ávido en la vejez como antes en su juventud de atrapar un arte, de aprender una verdad, de pintar en la página interior un cuadro más claro de la época.

¿Su época, dices? ¡Ay, no es así! En su solitaria isla de antaño, una real Dama de Shalott, separada por el mar, no la contempla; solo la oye a lo lejos.

La fatiga del día ecuatorial padece; mientras tanto consigna los vapidos anales de la isla; los esclavos le traen la alabanza de su fama, o el graznido del pueblo de las palmeras;

El barco más raro y el bote infrecuente distingue; y solo oye remoto, donde tronos y fortunas surgen y se tambalean, el trueno de la rueda que gira.

V

Por las inesperadas lágrimas que derramó Al partir yo, que su cabeza de león No enblanquezca, ni sus años recurrentes Le den ocasión nueva de lágrimas; Leyendo o jugando a las cartas, trabajando o divirtiéndose, Que la brisa del patio del palacio Lo abanique por siempre; y que el canto fuerte, Creciendo cerca, le distraiga por siempre el oído.

Goleta Equator, en alta mar.