LX

En Francia

El primer miedo del rey de Inglaterra, Carlos I, al enterarse de la muerte del duque, fue que tan terrible noticia pudiera desanimar a los rocheleses; intentó, dice Richelieu en sus Memorias, ocultársela el mayor tiempo posible, cerrando todos los puertos de su reino y vigilando cuidadosamente para que ningúna embarcación zarpara hasta que el ejército que Buckingham estaba reuniendo hubiera partido, encargándose él mismo, a falta de Buckingham, de supervisar la salida.

Llevó el rigor de esta orden hasta el punto de retener en Inglaterra a los embajadores de Dinamarca, que ya se habían despedidos, y al embajador ordinario de Holanda, que debía llevar al puerto de Flesinga los mercantes de Indias que Carlos I había restituido a las Provincias Unidas.

Pero como no pensó en dar esta orden hasta cinco horas después del acontecimiento⁠—es decir, hasta las dos de la tarde⁠—, dos buques ya habían salido del puerto, el uno llevando, como sabemos, a Milady, quien, previendo ya el acontecimiento, se vio aún más confirmada en esa creencia al ver ondear la bandera negra en el tope del mástil del buque insignia.

En cuanto a la segunda nave, diremos más adelante a quién llevaba y cómo zarpó.

Durante este tiempo nada nuevo ocurrió en el campamento de La Rochelle; solo el rey, que se aburría como siempre, pero tal vez un poco más en el campamento que en otra parte, decidió ir de incógnito a pasar la fiesta de san Luis a Saint-Germain, y le pidió al cardenal que le ordenara una escolta de solo veinte mosqueteros.

El cardenal, que a veces se cansaba del rey, concedió este permiso con mucho gusto a su lugarteniente real, quien prometió regresar hacia el quince de septiembre.

M. de Tréville, enterado de esto por su Eminencia, hizo su maleta; y como, sin conocer la causa, conocía el gran deseo e incluso la imperiosa necesidad que sus amigos tenían de regresar a París, huelga decir que los eligió a ellos para formar parte de la escolta.

Los cuatro jóvenes oyeron la noticia un cuarto de hora después del señor de Tréville, pues fueron los primeros a quienes este se la comunicó. Fue entonces cuando d’Artagnan apreció el favor que el cardenal le había concedido al hacerle entrar por fin en los mosqueteros; pues, sin esa circunstancia, se habría visto obligado a permanecer en el campamento mientras sus compañeros lo abandonaban.

Sobran las palabras para decir que esta impaciencia por regresar a París tenía por causa el peligro que correría Madame Bonacieux de encontrarse en el convento de Béthune con Milady, su enemiga mortal.

Aramis, por tanto, había escrito inmediatamente a Marie Michon, la modista de Tours que tenía tan buenas relaciones, para obtener de la reina autorización para que Madame Bonacieux saliera del convento y se retirara ya fuera a Lorena o a Bélgica.

No tuvieron que esperar mucho por una respuesta. Ocho o diez días después, Aramis recibió la siguiente carta:

Mi querido primo: Aquí tiene la autorización de mi hermana para retirar a nuestra pequeña criada del convento de Béthune, cuyo aire le parece malo a usted. Mi hermana le envía esta autorización con mucho gusto, pues le tiene gran afecto a la niña, a quien se propone serle más útil en el futuro.

A esta carta se añadió una orden, concebida en estos términos:

La superiora del convento de Béthune pondrá en manos de la persona que le presente esta nota a la novicia que ingresó en el convento por recomendación mía y bajo mi patrocinio.

Fácil es de imaginar cómo divirtió a los jóvenes la relación entre Aramis y una modista que llamaba hermana a la reina; pero Aramis, después de haberse sonrojado dos o tres veces hasta el blanco de los ojos ante las groseras bromas de Porthos, rogó a sus amigos que no volvieran a tocar el tema, declarando que, si se le decía una sola palabra más al respecto, jamás volvería a implorar a su prima que interviniera en tales asuntos.

Por consiguiente, no se volvió a hablar de Marie Michon entre los cuatro mosqueteros, los cuales, además, tenían lo que querían: a saber, la orden de sacar a madame Bonacieux del convento de las carmelitas de Béthune.

Bien es verdad que esta orden no les sería de gran utilidad mientras estuvieran en el campamento de La Rochelle; es decir, en el otro extremo de Francia. Por tanto, d’Artagnan iba a pedirle un permiso a monsieur de Tréville, confiándole con franqueza la importancia de su marcha, cuando se le comunicó a él, así como a sus tres amigos, que el rey estaba a punto de partir para París con una escolta de veinte mosqueteros y que ellos formaban parte de dicha escolta.

Su alegría fue grande. Los lacayos se adelantaron con el equipaje, y ellos partieron en la mañana del dieciséis.

El cardenal acompañó a Su Majestad desde Surgères hasta Mauzes; y allí el rey y su ministro se despidieron con grandes muestras de amistad.

El rey, sin embargo, que buscaba distracción, mientras viajaba tan rápido como le era posible —pues estaba ansioso por estar en París para el veintitrés—, se detenía de vez en cuando para cazar con hurraca, un pasatiempo cuyo gusto le había inspirado antiguamente de Luynes y por el cual siempre había conservado una gran predilección. De los veinte mosqueteros, dieciséis, cuando esto ocurría, se regocijaban enormemente con este descanso; pero los otros cuatro lo maldecían de todo corazón. D’Artagnan, en particular, tenía un zumbido perpetuo en los oídos, que Porthos explicaba así: «Una gran dama me ha dicho que esto significa que alguien está hablando de ti en alguna parte».

Al fin la escolta pasó por París el veintitrés, por la noche. El rey dio las gracias al señor de Tréville y le permitió repartir permisos por cuatro días, con la condición de que los afortunados no aparecieran en ningún lugar público, bajo pena de la Bastilla.

Los primeros cuatro permisos concedidos, como es de imaginar, fueron para nuestros cuatro amigos. Más aún, Athos obtuvo de M. de Tréville seis días en lugar de cuatro, y añadió a estos seis días dos noches más, pues partieron el veinticuatro a las cinco de la tarde, y como muestra de mayor favor, M. de Tréville posdató el permiso a la mañana del veinticinco.

—¡Válgame Dios! —dijo d'Artagnan, que, como ya hemos dicho a menudo, nunca se detenía ante nada—. Me parece que estamos haciendo un gran drama de una cosa muy sencilla. En dos días, y gastando dos o tres caballos (no importa; tengo mucho dinero), me presento en Béthune. Entrego mi carta de la reina a la superiora y traigo de vuelta al querido tesoro que voy a buscar, no a Lorena, no a Bélgica, sino a París, donde estará mucho mejor oculta, sobre todo mientras el cardenal esté en La Rochelle. Bien, una vez de regreso del viaje, en parte por la protección de su prima y en parte por lo que hemos hecho personalmente por ella, obtendremos de la reina lo que deseamos. Quedaos, pues, donde estáis, y no os agotéis con fatigas inútiles. Planchet y yo somos todo lo que requiere una expedición tan sencilla.

A esto respondió Athos tranquilamente:

«A nosotros también nos queda dinero, pues aún no me he bebido toda mi parte del diamante, y Porthos y Aramis no se han comido toda la suya. Así pues, podemos agotar cuatro caballos igual que uno. Pero piénsalo, d’Artagnan —añadió en un tono tan solemne que hizo estremecer al joven—, piensa que Béthune es una ciudad donde el cardenal le ha dado cita a una mujer que, dondequiera que va, siembra la desgracia tras de sí. Si solo tuvieras que habértelas con cuatro hombres, d’Artagnan, te permitiría ir solo. ¡Tienes que vérselas con esa mujer! Iremos los cuatro; y ruego a Dios que con nuestros cuatro lacayos seamos en número suficiente».

—¡Me das terror, Athos! —exclamó d'Artagnan—. ¡Dios mío! ¿Qué temes?

—¡Todo! —respondió Athos.

D’Artagnan examinó los rostros de sus compañeros, los cuales, al igual que el de Athos, reflejaban una profunda inquietud; y continuaron su ruta tan deprisa como sus caballos se lo permitían, pero sin añadir una sola palabra más.

En la tarde del veinticinco, cuando entraban en Arras, y cuando d’Artagnan desmontaba en la posada del Arado de Oro para beber un vaso de vino, un jinete salió del patio de posta, donde acababa de tomar una muda, partió al galope y, con un caballo fresco, tomó el camino de París.

En el momento en que salía a la calle por el portalón, el viento abrió el abrigo con el que iba envuelto, a pesar de ser en el mes de agosto, y le levantó el sombrero, que el viajero apresó con la mano en cuanto hubo dejado su cabeza, tirando de él con impaciencia sobre sus ojos.

D’Artagnan, que tenía los ojos fijos en este hombre, se puso muy pálido y dejó caer su vaso.

—¿Qué le pasa, monsieur? —dijo Planchet—. ¡Oh, vamos, señores, mi amo está enfermo!

Los tres amigos se apresuraron hacia d’Artagnan, quien, lejos de estar enfermo, corrió hacia su caballo. Lo detuvieron en la puerta.

—Y bien, ¿a dónde diablos vas ahora? —exclamó Athos.

—¡Es él! —gritó d’Artagnan, pálido de cólera y con el sudor en la frente—, ¡es él! ¡dejad que lo alcance!

—¿Él? ¿Qué él? —preguntó Athos.

“¡Él, ese hombre!”

“¿Qué hombre?”

—Ese hombre maldito, mi mal genio, con quien siempre me encuentro cuando me amenaza alguna desgracia, él, que acompañaba a esa mujer horrible cuando la conocí por primera vez; él, a quien buscaba cuando ofendí a nuestro Athos; él, a quien vi la misma mañana en que raptaron a madame Bonacieux. ¡Lo he visto; es él! Lo reconocí cuando el viento agitó su capa.

—¡Mil demonios! —dijo Athos, meditabundo.

“¡A la silla, caballeros! ¡A la silla! ¡Persigámoslo, y lo alcanzaremos!”

—Mi querido amigo —dijo Aramis—, recuerda que él va en dirección opuesta a la que nosotros seguimos, que tiene un caballo fresco y los nuestros están fatigados, de modo que reventaremos a nuestras propias monturas sin siquiera tener la oportunidad de alcanzarlo. Deja ir al hombre, d'Artagnan; salvemos a la mujer.

—¡Señor, señor! —gritó un mozo de cuadra, saliendo corriendo y mirando al extranjero—, ¡señor, aquí hay un papel que se le cayó del sombrero! ¡Eh, señor, eh!

—Amigo —dijo d'Artagnan—, ¡medio pistol por ese papel!

“¡Mi fe, monsieur, con muchísimo gusto! ¡Aquí está!”

El mozo de cuadra, encantado con la buena jornada de trabajo que había hecho, regresó al corral.

D’Artagnan desdobló el papel.

—¿Y bien? —preguntaron con entusiasmo sus tres amigos.

“¡Nada más que una palabra!”, dijo d’Artagnan.

—Sí —dijo Aramis—, pero esa única palabra es el nombre de alguna ciudad o pueblo.

—Armentières —leyó Porthos—; ¿Armentières? No conozco tal lugar.

—¡Y ese nombre de ciudad o pueblo está escrito de su puño y letra! —exclamó Athos.

—¡Vamos, vamos! —dijo d'Artagnan—; guardemos ese papel con cuidado, tal vez no he tirado mi medio pisto. ¡A caballo, amigos míos, a caballo!

Y los cuatro amigos volaron al galope por el camino de Béthune.