En la tarde de este día alcanzaron a los ascetas, a los flacos Samanas, y les ofrecieron su compañía y —obediencia. Fueron aceptados.
Siddhartha entregó sus ropas a un pobre brahmán en la calle. No llevaba más que el taparrabos y el manto color tierra, sin coser. Comía solo una vez al día, y nunca nada cocinado. Ayunó durante quince días. Ayunó durante veintiocho días. La carne mermó de sus muslos y mejillas. Sueños febriles parpadeaban en sus ojos agrandados, uñas largas crecían lentamente en sus dedos resecos y una barba seca y enmarañada crecía en su barbilla. Su mirada se volvía de hielo cuando se cruzaba con mujeres; su boca se contraía con desprecio cuando caminaba por una ciudad de gente bien vestida. Vio a mercaderes comerciando, a príncipes cazando, a dolientes llorando a sus muertos, a rameras ofreciéndose, a médicos intentando ayudar a los enfermos, a sacerdotes determinando el día más propicio para la siembra, a amantes amando, a madres amamantando a sus hijos—y todo aquello no era digno de una sola mirada de sus ojos, todo mentía, todo apestaba, todo apestaba a mentiras, todo fingía ser significativo, alegre y hermoso, y todo era solo podredumbre oculta. El mundo sabía amargo. La vida era un tormento.
Un solo objetivo se anteponía a Siddhartha, un único objetivo: volverse vacío, vacío de sed, vacío de deseos, vacío de sueños, vacío de alegría y de dolor. Muerto para sí mismo, no ser ya un yo, hallar la tranquilidad con el corazón vaciado, estar abierto a los milagros en pensamientos desinteresados, tal era su meta. Una vez que todo mi yo fuera vencido y hubiera muerto, una vez que cada deseo y cada impulso callaran en el corazón, entonces la parte última