pecho, como el que sentiría un animal pequeño, un pájaro o un conejo, al ver cuán solo estaba. Durante muchos años había estado sin hogar y no había sentido nada. Ahora lo sentía. Aun así, incluso en la meditación más profunda, había sido el hijo de su padre, había sido un brahmán, de casta alta, un clérigo. Ahora no era más que Siddhartha, el despierto, no quedaba nada más. Inspiró profundamente, y por un momento sintió frío y tembló. Nadie estaba tan solo como él. No había noble que no perteneciera a los nobles, ningún trabajador que no perteneciera a los trabajadores, y hallara refugio en ellos, compartiera su vida, hablara su idioma. Ningún brahmán que no fuera considerado entre los brahmanes y viviera con ellos, ningún asceta que no hallara su refugio en la casta de los samanas, y hasta el más desamparado ermitaño en el bosque no era uno solo y solitario, también estaba rodeado por un lugar al que pertenecía, también pertenecía a una casta en la que se sentía en casa. Govinda se había vuelto monje, y mil monjes eran sus hermanos, vestían el mismo hábito que él, creían en su fe, hablaban su idioma. Pero él, Siddhartha, ¿a dónde pertenecía? ¿Con quién compartiría su vida? ¿El idioma de quién hablaría?
De este momento, en el que el mundo se desvanecía a su alrededor, en el que permanecía solitario como una estrella en el cielo, de este momento de frío y desesperación, salió Siddhartha, más sí mismo que antes, más firmemente concentrado.
Sintió: Este había sido el último temblor del despertar, el último esfuerzo de este nacimiento. Y no pasó mucho tiempo hasta que volvió a caminar a grandes zancadas, empezó a avanzar raudo e impaciente, sin dirigirse ya hacia casa, ni hacia su padre, ni de regreso.