Siddhartha caminaba por el bosque, ya estaba lejos de la ciudad, y no sabía otra cosa que aquella única, que ya no había vuelta atrás para él, que esa vida, tal como la había vivido durante tantos años hasta entonces, había terminado y quedado atrás, y que la había probado por completo, que la había chupado hasta hastiarse de ella.
- Muerto estaba el pájaro cantor con el que había soñado.
- Muerto estaba el pájaro en su corazón.
Profundamente había estado enredado en el Samsara, había absorbido asco y muerte por todas partes en su cuerpo, como una esponja absorbe el agua hasta llenarse.
Y lleno estaba, lleno de la sensación de hastío, lleno de miseria, lleno de muerte, no quedaba nada en este mundo que pudiera haberlo atraído, que le hubiera dado alegría, que le hubiera dado consuelo.
Con pasión deseaba no saber ya nada más de sí mismo, tener descanso, estar muerto. ¡Si al menos hubiera un rayo que lo matara! ¡Si al menos hubiera un tigre que lo devorara! ¡Si al menos hubiera un vino, un veneno que adormeciera sus sentidos, le trajera el olvido y el sueño, y ningún despertar de eso! ¿Quedaba todavía alguna clase de inmundicia con la que no se hubiera manchado, un pecado o una necedad que no hubiera cometido, una desolación del alma que no se hubiera atraído? ¿Era todavía posible estar vivo?