Una Nueva Teoría

“Monsieur Poirot desea verle, señor.”

—¡Maldito sea el sujeto! —dijo Van Aldin.

Knighton permaneció en un silencio comprensivo.

Van Aldin se levantó de la silla y empezó a pasearse de un lado a otro.

“Supongo que habréis visto los malditos periódicos esta mañana”

“Les he echado un vistazo, señor.”

“¿Todavía siguen a piedra y lodo?”

—Me temo que sí, señor.

El millonario volvió a sentarse y se presionó la frente con la mano.

“Si hubiera tenido la menor idea de esto —se lamentó—; pleito le pido a Dios no haberle pedido nunca a ese pequeño belga que descubriera la verdad. Encontrar al asesino de Ruth: eso era lo único en lo que pensaba”.

—¿No te habría gustado que tu yerno se fuera de rositas?

Van Aldin suspiró.

“Habría preferido hacerme justicia por mano propia”.

“No creo que eso hubiera sido un procedimiento muy sensato, señor”.

“Aun así, ¿estás seguro de que el tipo quiere verme?”

“Sí, señor Van Aldin. Insiste mucho en ello”.

—Entonces supongo que tendrá que hacerlo. Puede venir esta mañana si le apetece.

Era un Poirot muy fresco y apuesto el que fue introducido. No pareció notar ninguna falta de cordialidad en los modales del millonario, y charló amablemente sobre diversas naderías. Estaba en Londres, explicó, para ver a su médico. Mencionó el nombre de un cirujano eminente.

«No, no, pas la guerre ⁠—un recuerdo de mis días en la policía, la bala de un granuja apache».

Se tocó el hombro izquierdo y se encogió de dolor de manera realista.

—Siempre le considero un hombre afortunado, monsieur Van Aldin; usted no se parece a nuestra idea popular de los millonarios americanos, mártires de la dispepsia.

—Soy bastante duro —dijo Van Aldin—. Llevo una vida muy sencilla, ya sabe; comida corriente y no demasiada.

—Ha visto algo de la señorita Grey, ¿no es así? —inquirió Poirot, volviéndose inocentemente hacia el secretario.

—Yo... sí; una o dos veces —dijo Knighton.

Se sonrojó levemente y Van Aldin exclamó sorprendido:

—Qué curioso que nunca me hayas mencionado que la habías visto, Knighton.

“No creí que le interesara, señor”.

—Esa muchacha me gusta muchísimo —dijo Van Aldin.

«Es una verdadera lástima que se haya vuelto a enterrar en St. Mary Mead», dijo Poirot.

—Me parece una nobleza por su parte —dijo Knighton con ardor—. Hay muy pocas personas que se enterrarían allí abajo para cuidar a una vieja cascarrabias que no tiene el menor derecho sobre ella.

—Guardo silencio —dijo Poirot, con un ligero parpadeo en los ojos—; pero a pesar de todo digo que es una lástima. Y ahora, Messieurs, vayamos al grano.

Los otros dos lo miraron con cierta sorpresa.

—No debe usted escandalizarse ni alarmarse por lo que voy a decirle. Suponiendo, monsieur Van Aldin, que, al fin y al cabo, ¿monsieur Derek Kettering no hubiera asesinado a su esposa?

«¿Qué?»

Ambos hombres lo miraron con muda sorpresa.

—Supongamos, digo, que el señor Kettering no asesinó a su mujer.

—¿Está usted loco, Monsieur Poirot?

Fue Van Aldin quien habló.

—No —dijo Poirot—, no estoy loco. Soy excéntrico, tal vez; al menos cierta gente lo dice; pero en lo que respecta a mi profesión, estoy muy, como suele decirse, «en lo mío». Le pregunto a usted, Monsieur Van Aldin, ¿se alegraría o lo lamentaría si lo que le digo resultara ser cierto?

Van Aldin lo miró fijamente.

—Naturalmente me alegraría —dijo por fin—. ¿Es esto un ejercicio de suposiciones, Monsieur Poirot, o hay algún hecho detrás de ello?

Poirot miró hacia el techo.

—Existe una remota posibilidad —dijo en voz baja— de que después de todo se trate del conde de la Roche. Al menos he conseguido echar por tierra su coartada.

¿Cómo te apañaste para hacer eso?

Poirot se encogió de hombros con modestia.

“Tengo mis propios métodos. El ejercicio de un poco de tacto, un poco de astucia⁠—y el asunto está hecho”.

—Pero los rubíes —dijo Van Aldin—, estos rubíes que el conde tenía en su poder eran falsos.

—Y es evidente que no habría cometido el crimen de no ser por los rubíes. Pero usted está pasando por alto un punto, monsieur Van Aldin. En lo que a los rubíes respecta, es posible que alguien se le hubiera adelantado.

—Pero esta es una teoría completamente nueva —exclamó Knighton.

—¿De verdad cree toda esta filfa, Monsieur Poirot? —inquirió el millonario.

—El asunto no está probado —dijo Poirot con tranquilidad—. Por ahora es solo una teoría, pero le digo una cosa, monsieur Van Aldin, los hechos merecen ser investigados. Debe venir conmigo al sur de Francia y examinar el caso sobre el terreno.

“¿De verdad crees que esto es necesario?, quiero decir, ¿que deba ir?”.

—Pensé que sería lo que usted mismo desearía —dijo Poirot.

Había un dejo de reproche en su tono que no pasó desapercibido para el otro.

—Sí, sí, por supuesto —dijo—.—¿Cuándo desea empezar, Monsieur Poirot?

—Ahora mismo está usted muy ocupado, señor —murmuró Knighton.

Pero el millonario ya se había decidido y desestimó las objeciones del otro con un ademán.

—Supongo que este asunto es lo primero —dijo—. Muy bien, monseur Poirot, mañana. ¿Qué tren?

—Iremos, creo, en el Tren Azul —dijo Poirot, y sonrió.